Programming in C 2 e Second Edition Dey pdf download
Programming in C 2 e Second Edition Dey pdf download
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Functional Programming in C First Edition Ivan Cukic
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Programming in C 2 e Second Edition Dey Digital Instant
Download
Author(s): Dey, Pradip; Ghosh, Manas
ISBN(s): 9781680152852, 1680152858
Edition: Second edition
File Details: PDF, 12.54 MB
Year: 2011
Language: english
Programming in
C
Second Edition
OXFORD
UNIVERSITY PRESS
© Oxford University Press 2011
ISBN: 978-0-198065-28-9
C Preface to the
First Edition
ters are declared and handled is explained with ample ex- The appendices contain case studies where the problem
amples in Chapter 5. is first defined and then the algorithm is developed, based
The concept of functions, its form, and its requirement on which the C program is coded. Some sample runs ob-
in a program is discussed in Chapter 6 with well-explained tained during the execution of these programs have also
examples. Recursive functions are also described with been included. It also contains tables for ASCII codes, num-
several examples. Analysis of time and space complexity ber system conversions, escape sequences, operators, data
for an algorithm has also been presented in this chapter. types and data conversion rules, commonly used conver-
One of the most important features of C is pointers. sion characters, and format tags. Among many other useful
Starting with an introduction to pointers, Chapter 7 also topics covered in the appendices, an exhaustive listing of
elaborates on how pointers are used with arrays, strings, C library functions, with programs illustrating how these
and functions. The use of pointers is also described in functions can be put to use, have also been presented.
depth with innumerable examples.
User-defined data types such as structures and unions ACKNOWLEDGEMENTS
are described in Chapter 8. What these data types com-
prise and how these are handled and used are illustrated We thank our students Rakesh Dutta and Niloy Debnath
with examples. for verifying the programs in this book and Sonia Khed-
Creating, amending, appending, and many other opera- wal, Priyanka Nawalkar, Sayantani Saha, and Debolina
tions on files in C is a necessity for storing and retrieving Sharangi for their assistance in the preparation of the
data and programs. This has been covered in Chapter 9 model questions. We are grateful to the staff of Oxford
with sufficient examples. University Press for their continuous cooperation, interest,
Linked list, which is a popular data structure, has been and assistance extended to us during the preparation of the
covered in Chapter 10. Various types of linked lists and the book. We are also thankful to our colleague Mr Manash
different operations that can be carried out on such linked Sinharoy for helping us in preparing the manuscript in
lists have been discussed. In this chapter, readers will also time and Mr Tapas Kumar Tunga and Mr P.N. Pathak for
get to know how pointers are used in constructing this data their assistance in the preparation of the manuscript.
structure. Special thanks are due to Mr Steve Summit for his ar-
Chapter 11 highlights some of the advanced features ticles on C, which have guided us in preparing some of the
of C such as command-line arguments, bit-wise operators, topics in this book. We also wish to thank Mr Vijay Kumar
different memory models, and type qualifiers with several R Zanvar and Mr Jayasima Ananth for the article on point-
illustrations. ers and arrays as also Mr Thomas Jenkins for the article on
Frequently asked questions are always a source of recursion, both of which have served as a guide during the
learning. Some frequently asked questions have been in- development of this manuscript. We express our gratitude
cluded at end of the book, which will help readers to clear to Mr Peter Burden, Mr Mike Banahan, Mr Declan Brady,
any doubts pertaining to programming in C. and Mr Mark Doran for their articles on C.
PRADIP DEY
MANAS GHOSH
C Preface to the
Second Edition
Accessing and Initializing the Members of a 10.5 Introduction to Circular Doubly Linked List 450
Union 371 10.6 Applications of Linked Lists 451
Structure Versus Union 372 Dynamic Storage Management 451
8.4 Enumeration Types 373 Garbage Collection and Compaction 452
8.5 Bitfields 374 10.7 Disadvantages of Linked Lists 454
10.8 Array Versus Linked List Revisited 454
9 FILES IN C 388
9.1 Introduction 388 11 ADVANCED C 460
9.2 Using Files in C 390 11.1 Introduction 460
Declaration of File Pointer 390 11.2 Bitwise Operator 461
Opening a File 391 Bitwise and 462
Closing and Flushing Files 392 Bitwise or 463
9.3 Working with Text Files 393 Bitwise Exclusive-OR 464
Character Input and Output 393 Bitwise Not 464
End of File (EOF) 394 Bitwise Shift Operator 465
Detecting the End of a File Using the feof() 11.3 Command-Line Arguments 467
Function 400 11.4 The C Preprocessor 470
9.4 Working with Binary Files 401 The C Preprocessor Directives 470
9.5 Direct File Input and Output 402 Predefined Identifiers 474
Sequential Versus Random File Access 403 11.5 Type Qualifier 475
9.6 Files of Records 403 Const Qualifier 476
Working with Files of Records 403 Volatile Qualifier 478
9.7 Random Access to Files of Records 410 Restrict Qualifier 479
9.8 Other File Management Functions 413 11.6 Variable Length Argument List 480
Deleting a File 413 11.7 Memory Models and Pointers 481
Renaming a File 413
9.9 Low-Level I/O 414
12 STACKS, QUEUES, AND TREES 492
12.1 Introduction 492
10 LINKED LISTS 423 12.2 Stack 493
10.1 Introduction 423 Implementation of Stack 493
10.2 Singly Linked List 425 Application of Stack 498
Insertion of a Node in a Singly Linked List 430 12.3 Queue 499
Deletion of a Node from a Singly Linked List 434 Implementation of Queue 499
Sorting a Singly Linked List 435 Other Variations of Queue 505
Destroying a Singly Linked List 436 Applications of Queue 505
More Complex Operations on Singly Linked 12.4 Tree 506
Lists 437 Some Basic Tree Terminology 507
10.3 Circular Linked Lists 440 Binary Tree 507
Appending a Node 441 Traversals of a Binary Tree 509
Displaying a Circular Linked List 442 Kinds of Binary Trees 511
Inserting a Node After a Specified Node 442 Binary Search Tree 511
Inserting a Node Before a Particular Node 443 Application of Tree 518
Deleting a Node 444
Sorting a Circular Linked List 446 Appendices 524
10.4 Doubly Linked List 446 Bibliography and References 544
Operations on Doubly Linked List 447 Index 545
Advantages/Disadvantages of DoublyLinked
Lists 450
C Introduction to
Programming, Algorithms
and Flowcharts
Chapter 1
Learning Objectives
After reading this chapter, the readers will be able to
define program and programming
identify system programs and application programs
get a basic concept of high-, middle-, and low-level languages
briefly understand compiler, interpreter, linker, and loader functions
understand algorithms and the key features of an algorithm—sequence, decision, and
repetition
learn the different ways of stating algorithms—step-form, flowchart, etc.
define variables, types of variables, and naming conventions for variables
decide a strategy for designing algorithms
1.1 PROGRAMS AND PROGRAMMING The process of writing a program is called programming.
It is a necessary and critical step in data processing.
A computer can neither think nor make a decision on An incorrect program delivers results that cannot be
its own. In fact, it is not possible for any computer to used. There are two ways by which one can acquire a
independently analyze a given data and find a solution on program—either purchase an existing program, referred
its own. It needs a program which will convey what is to to as packaged software or prepare a new program from
be done. A program is a set of logically related instructions scratch, in which case it is called customized software.
that is arranged in a sequence that directs the computer in Computer software can be broadly classified into two
solving a problem. categories: system software and application software.
2 Programming in C
has to be performed by the instruction. All computers have computer, the programmer may be required to learn
operation codes for functions such as adding, subtracting a new machine code and would have to write all the
and moving. The second part of the instruction either existing programs again in case the computer system
specifies that the operand contains data on which the is changed.
operation has to be performed or it specifies that the ∑ Error prone It is hard to understand and remember
operand contains a location, the contents of which have to the various combinations of 1’s and 0’s representing
be subjected to the operation. data and instructions. This makes it difficult for a
programmer to concentrate fully on the logic of the
problem, thus frequently causing errors.
n-bits ∑ Difficult to debug and modify Checking machine
p-bits q-bits r-bits
instructions to locate errors are about as tedious as
writing the instructions. Further, modifying such a
Operation Code Mode Operand program is highly problematic.
Following is an example of a machine language
Figure 1.5 General format of machine language
program for adding two numbers.
instruction
Example
Just as hardware is classified into generations based on 1. Machine Code Comments
technology, computer languages also have a generation
classification based on the level of interaction with the 0011 1100 Load A register with value 7
machine. Machine language is considered to be the first 0000 0111
generation language (1GL). 0000 0110 Load B register with 10
Advantage of machine language The CPU directly 0000 1010
understands machine instructions, and hence no translation 1000 0000 A=A+B
is required. Therefore, the computer directly starts executing
0011 1010 Store the result into the memory location
the machine language instructions, and it takes less execution whose address is 100 (decimal)
time.
0110 0110
0111 0110 Halt processing
Disadvantages of machine language
∑ Difficult to use It is difficult to understand and de-
Assembly language
velop a program using machine language. For any-
body checking such a program, it would be difficult When symbols such as letters, digits, or special characters
to forecast the output when it is executed. Neverthe- are employed for the operation, operand, and other parts
less, computer hardware recognizes only this type of of the instruction code, the representation is called an
instruction code. assembly language instruction. Such representations are
∑ Machine dependent The programmer has to re- known as mnemonic codes; they are used instead of binary
member machine characteristics while preparing a codes. A program written with mnemonic codes forms an
program. As the internal design of the computer is assembly language program. This is considered to be a
different across types, which in turn is determined by second generation language (2GL).
the actual design or construction of the ALU, CU, and Machine and assembly languages are referred to as
size of the word length of the memory unit, the ma- low-level languages since the coding for a problem is at
chine language also varies from one type of computer the individual instruction level. Each computer has its own
to another. Hence, it is important to note that after be- assembly language that is dependent upon the internal
coming proficient in the machine code of a particular architecture of the processor.
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Hipp sagt: „Das verfluchte Biest, das sie mir zugeschustert
haben, heißt ‚Anton‘“, und er versetzt ihm einen Schlag aufs
Hinterteil, der schon keine Liebkosung mehr ist. Dann hängt er sich
an Hillers Arm und sagt: „Mensch, du hast doch nicht die Absicht,
den Mannschaftsfraß zu essen? Zum wenigsten gehen wir doch in
die Unteroffizierskantine, wo man von Tellern ißt.“
Hiller zögert einen Augenblick, denn er möchte wirklich nicht
gern zu schnell um neues Geld bitten. Aber mit einem Ruck wirft er
die Bedenken beiseite.
„Gut, gehen wir in die Unteroffizierskantine.“
Und dort wird ihnen für eine Mark ein sehr anständiges und
reichliches Essen serviert, das sie durch eine Berliner Weiße noch
verbessern. Hipp holt dann noch zwei Stück Pflaumenkuchen zum
Nachtisch. Ein paar alte Leute treten zu ihnen und werden zum Glas
Bier eingeladen, und dafür kramen die wieder allerlei Erfahrungen
und gute Lehren aus und versichern vor allem, daß nur die ersten
Tage schlimm und anstrengend sind. Nachher spürt man es gar nicht
mehr, daß man vom Morgen bis zum Abend auf den Beinen ist.
Das ist besonders für den kleinen Hiller eine tröstliche Aussicht.
Denn er fühlt sich schon jetzt scheußlich schlapp, alle Knochen tun
ihm weh und noch liegt der lange Nachmittag vor ihm. Am liebsten
möchte er jetzt die Augen zufallen lassen und eine Stunde schlafen.
Aber erstlich weiß er nicht wo, denn hier auf dem Holzstuhl der
Unteroffizierskantine kann er den Kopf nicht hintenüber lehnen, und
dann hat er eine heiße Angst, man könnte ihn vielleicht nachträglich
noch als zu schwach erkennen und ihn wieder heimschicken.
Er hat sein Leben lang immer alles gekonnt, was er wirklich
gewollt hat, und so wird er auch jetzt das bißchen Müdigkeit und
Hüftweh überwinden.
Hipp holt sich eine Tasse Kaffee, weil die wieder lebendig macht,
und Hiller folgt seinem Beispiel. Der Kaffee tut seine Schuldigkeit: sie
werden wieder mobil und sind völlig frisch, als sie um halb drei Uhr
zum Fußdienst antreten.
Der Fußdienst ist heute nur eine Vorbereitung für das, was später
kommen soll. Sie erhalten Unterricht im militärischen Grüßen und
Verhalten den Vorgesetzten gegenüber, und ganz besonders wird
ihnen noch einmal ein Vortrag über militärischen Gehorsam
gehalten.
Der späte Nachmittag trifft sie wieder im Stall. Ein jeder hat sich
in der Kantine einen Beutel mit Putzzeug kaufen müssen, und sie
putzen und reiben an Sattel- und Zaumzeug herum.
Hipp erzählt Berliner Witze und vor allem von einem kleinen
blonden Mädchen, das ihm versprochen hat, jeden Tag einen Brief
zu schreiben. Na, er wird ja nachher beim Appell sehen, ob sie Wort
hält. Beim Abschied hat sie sich fast die Augen ausgeweint, denn sie
kennen sich seit einem halben Jahr und wollen sich treu bleiben.
Hiller schwankt einen Augenblick. Seine Gedanken fliegen zu
Hannchen, aber er bringt es nicht fertig, auch seinerseits etwas über
Hannchen zum besten zu geben.
Gegen Abend tritt einer, den er erst vom Ansehen kennt, zu ihm
heran und zieht ihn in eine Ecke.
„Mensch, können Sie mir die Gefälligkeit erweisen und mir mit
fünf Mark aushelfen? Ich bin in Verlegenheit!“ Und Hiller, der noch
nie jemand angepumpt hat, zieht prompt seinen Brustbeutel heraus
und gibt ihm, nicht ganz leichten Herzens, das Verlangte. Nun muß
er also doch die Mutter schon um Geld bitten.
Beim Appell werden die Postsachen verteilt. Hipps Gesicht strahlt,
denn sein Mädchen hat Wort gehalten und ihm einen Brief
geschrieben. Aber auch Hiller geht nicht leer aus; es ist ein Paket
und ein Brief für ihn da. Das Paket ist mit Eilpost gekommen und
enthält all das, was er der Mutter schon in Berlin für den Fall seiner
Annahme aufnotiert hatte, und im Brief, der dem Paket beiliegt,
findet er einen Zwanzigmarkschein. Der andere Brief ist von
Großmutter, und auch er enthält eine angenehme Einlage.
„Famos!“ Und sein Gesicht strahlt mindestens so hell wie das des
guten Hipp, der den Brief seines Mädchens zum drittenmal liest.
Der Krieg rauscht mit rasender Eile, mit nie geahntem Entsetzen,
unsäglichen Greueln durchs belgische Nachbarland! Was ist nicht
geschehen in diesem halben Monat, seit der Krieg begann!
Ist man ins Mittelalter zurückgekehrt? Ist alles, was Jahrhunderte
in eifrigem, rastlosem Fleiß an der Kultur gearbeitet haben, ganz
umsonst gewesen? Wer ein leicht erregbar Herz hat in diesen Tagen
des Entsetzens, der ist verloren. Wer so geartet ist, daß er sich dem
Leid, dem Weh, das den Mitmenschen heimsucht, nicht verschließen
kann und will, der weint Tränen in diesen Tagen, die schlimmer sind,
als das Blut, das aus schmerzender, brennender Wunde fließt.
Ein jeder leidet, ein jeder kämpft am Morgen, damit er den Tag
und das Furchtbare, das er finden kann und wird, ertragen könne.
Deutschland hat ein Ehrenband bekommen, das alle Herzen
zusammenschmiedet, alles Kleinliche, alles Alltäglich-Gemeine ist
über Bord geworfen, jetzt bei Beginn dieses grauenvollen Krieges.
Ob es so bleiben wird, wer mag es wissen? Ob auch ein Krieg, ob
Greuel und Tod und Mord zur Gewohnheit werden können, und
einen nüchternen Alltag wieder aufkommen lassen, wer mag es
wissen? Für den Augenblick zum wenigsten scheint alles zu
schweigen; für den Augenblick hat auch der Armseligste vergessen,
daß er ein Einzelwesen ist und kleine und große selbstische Wünsche
im Herzen trägt.
Jetzt spricht eine furchtbare Stimme zum deutschen Volke.
Feind um Feind ist aufgestanden; die ganze Welt scheint sich
verbunden zu haben, um das Land, das Volk, das niemandem etwas
zuleide tat, das nichts weiter tat, als rastlos voranzustreben, zu
vernichten.
Kann Gott das geschehen lassen? Kann Gott, der Allgerechte und
Allgütige, das wollen?
‚Nein, nein und tausendmal nein!‘ braust es von den Kanzeln
herab. ‚Das kann Gott nicht wollen! Gott kann nicht zugeben, daß
das einzig schuldlose, gerechte Volk einer Meute von gemeinen,
habgierigen, verlogenen Feinden unterliegen soll.‘
Die Kirchen sind überfüllt in dieser Zeit. Nicht aus Angst, nicht
aus kleinen Motiven sitzen auch die auf den Kirchenbänken, die
sonst in Jahren das Gotteshaus nicht betreten haben. Es geht nicht
anders; man muß heraus aus der gewohnten Umgebung — man
muß es laut und mit heißer, inbrünstiger Sicherheit verkünden hören:
„Das kann Gott nicht wollen! Das darf und wird nicht sein, daß
der Schuldlose vernichtet wird, und daß Neid und Mißgunst und
schnöde Habsucht siegen werden!“
Die Welt ist in Aufruhr. Wer sich nie zuvor gesehen, spricht jetzt
mit dem andern, als sei er seit Jahren sein Freund. Wer schon ein
heißes Herzweh erfahren hat, schon Mann oder Kind hergeben
mußte, der wird um seines Schmerzes willen geliebt und geehrt von
jedem, der von seinem Unglück erfährt.
Es ist unsäglich schwer und doch schön, in dieser Zeit zu leben!
Mag sein, daß unsere Enkel uns dereinst beneiden, wenn wir
ihnen die Geschichte des Krieges von 1914/15 erzählen — mag sein,
daß wir uns am Ende unserer Tage uns selbst segnen, in dieser Zeit
gelebt zu haben — jetzt aber blutet das Herz aus tausend Wunden,
und wer eine tätige Phantasie hat, der hüte sich, ihr freie Zügel zu
lassen.
Wer kann noch ruhig und frohgemut an seinem Tisch sitzen und
sein täglich Brot verzehren? Wer muß nicht derer gedenken, die
Haus und Heimat verlassen mußten, die schon den Krieg in nächster,
allernächster Nähe sahen?
Glücklich — gesegnet die, die draußen sind, die alles von sich
abgeworfen haben und sterben oder siegen wollen! Sie brauchen
nicht zu denken, sie haben nicht das quälende, bittere Gefühl der
Zurückbleibenden, der Abwartenden, die unter der Sicherheit, in der
sie noch leben, leiden, während die draußen Blut und Leben für sie
hingeben.
Und glücklich auch jene ganz Jungen, die in heller, heiliger
Begeisterung ihren Einzug in die Kasernen gehalten haben — jene
allerbegeistertsten, die am liebsten von der Stelle weg in den Kampf
gezogen wären, da, wo er am wildesten und blutigsten tobt!
Seltsames haben sie erfahren in den Tagen, die nach Schulabschluß,
nach der vermeintlichen Freiheit für sie kamen.
Die Begeisterung ist so still geworden; die heiße Freude, mittun
zu dürfen, ist gedämpft. Sie kommen überhaupt nicht mehr recht
zum Denken. Die jungen, verwöhnten Körper müssen Unglaubliches
leisten; die feinen Stadtjungen müssen so Ungewohntes hören, und
der Schlaf ist so kurz bemessen. Aber schadet nichts, schadet nichts!
Nur nicht schlapp werden, nur aushalten! Es geht ja auch, man muß
nur wollen, mit aller, aller Kraft muß man wollen!
Manchmal bekommt man ein Zeitungsblatt in die Hand und liest,
was sich draußen in der Welt abspielt. Aber man faßt es nicht ganz.
Man hat auch immer das Gefühl: ‚Ja, wenn ich erst dabei wäre!‘ Und
es ist gut, daß sie so denken, denn wenn nicht ein jeder von sich
selbst das Gefühl hätte, daß er riesenhafte, ganz unerhörte Kräfte in
sich trägt, wie sollte dann der Krieg gegen die Übermacht geführt
werden können?
Einstweilen aber heißt es für diese Jüngsten im deutschen
Reiche: ‚Drill — Drill — Drill!‘ und putzen und Stuben fegen und am
Abend todmüde auf den Strohsack fallen.
Der kleine Hiller kämpft in diesen ersten Tagen einen
verzweifelten Kampf.
Es ist scheußlich! — Er fühlt, daß er den Willen, den er mit
eiserner Kraft zügelt, nur einen Augenblick locker zu lassen braucht,
dann ist’s aus.
Jeder Knochen im ganzen Körper tut ihm weh! Todmüd’ fühlt er
sich vom Morgen bis zum Abend. Die Hände sind vom ewigen Putzen
aufgerieben, die Füße brennen, er hat das Gefühl furchtbarer
Mattigkeit — hat ewig das Gefühl, hungrig zu sein, aber wenn das
Essen vor ihm steht, schmeckt es ihm nicht.
Scheußlich! scheußlich! scheußlich!
Einer von ihnen ist schon schlapp geworden und hat um
Entlassung gebeten. Hinter dem haben sie alle hergelacht, und der
Wachtmeister hat sein niederträchtigstes Gesicht aufgesetzt, als er
ihm den Entlassungsschein gab. Dies höhnische Gesicht des
Wachtmeisters hat sich in Hillers Herz wie mit blutiger Schrift
eingegraben. Nein, eher sollen sie ihn halbtot vom Platze tragen, ehe
er seiner Schwäche nachgibt.
Hipp sagt eines Tages seelenruhig zu ihm:
„Wenn mir die Sache zu toll wird, schwenke ich ab. Ich hab’ mich
doch zum Teufel nicht als Kriegsfreiwilliger gemeldet, um Stuben
aufzuwaschen und Sattelzeug zu putzen!“ Aber dabei lacht er und
sieht wundervoll gesund aus.
Doch es soll noch schlimmer kommen. Der Oberleutnant schreitet
eines Tages durch die Ställe, und ein heiliges Kreuzdonnerwetter tost
nach dem anderen herunter.
„Was ist das für eine heillose Schweinerei! In den Ställen ist
überhaupt kein Boden mehr zu sehen; halbfußhoch ist der Mist
festgetreten, als ob seit drei Monaten hier nicht gesäubert worden
wäre!“
Der Wachtmeister erklärt dem Oberleutnant die Ursache.
Selbstverständlich sieht hier nicht alles so aus wie in anderen
Jahren. Man hatte über all der Aufregung keine Zeit, die alte
Ordnung und Reinlichkeit aufrechtzuerhalten.
Aber was nutzt das alles? Die Ställe müssen wieder
ordnungsmäßig aussehen. Also Freiwillige vor und ausmisten!
Hiller hat wieder falschen Sitz gehabt und ist vom Bügelriemen
gescheuert worden; das Bein ist ganz wund. Anderen ist’s viel
schlimmer ergangen — ja, einen, der einen Tritt vors Schienbein
bekam, und der vor lauter Schmerz laut aufgeschrien hat, mußten
sie unter einem Hagel von Flüchen ins Revier schaffen.
Aber der kleine Hiller ist noch so furchtbar empfindlich. Wenn er
den ganzen Morgen lang schlapp, faul und schläfrig gescholten wird,
fängt er an, sich unglücklich zu fühlen. Einer von den
Wachtmeistern, der es gut mit ihnen meint, hat ihnen in einer
längeren Rede erklärt: „Selbstverständlich kann man euch nicht mit
Kosenamen benennen, und wenn mal ein derbes Schimpfwort fliegt,
dann müßt ihr das eben hinnehmen und euch sagen, daß eurem
Wachtmeister auch mal die Galle überläuft!“
Diese Erklärung hat ihnen wohlgetan. Das wissen sie natürlich,
daß beim Drillen geschimpft wird, das gehört einfach dazu. Aber
dennoch: wenn der Wachtmeister sich einen einzelnen heraussucht
und den einen ganzen Vormittag nicht wieder losläßt, und wenn
dieser arme Teufel dazu ein empfindsames Gemüt hat, dann ist das
doch eine sehr niederträchtige Sache.
Dem armen kleinen Hiller ist’s zum Tode weh zumute. Soll er jetzt
an Hipps Stelle treten und der Unglückswurm seines Beritts werden?
Rot ist sein Kopf, und der Schweiß steht ihm in dicken Tropfen
auf der Stirn, als es endlich ‚absitzen‘ heißt.
„Eine Viertelstunde Mittagspause — Kommando, in der
Mannschaftskantine zu essen — dann Drillichanzug anziehen und
zum Ausmisten in den Stall antreten!“
Sie sind wütend; sie kommen sich gedemütigt vor — diejenigen
wenigstens, die von den hohen Schulen gekommen sind, um dem
Vaterland zu dienen.
Heißt das auch noch dem Vaterland dienen, wenn sie Ställe
ausmisten? Hipp ist nur über den Zwang, den Mannschaftsfraß essen
zu müssen, aufgebracht. Mit ihren Näpfen treten sie an. Weiße
Bohnen und Speck gibt’s und duftet herrlich. Und — Teufel, ja —
schmecken tut es großartig! Das müssen sie trotz ihrem Ärger
zugeben. Hipp läßt sich seinen Napf zum zweitenmal füllen.
Es geht in fliegender Eile. Hinauf in die Stuben, aus den
Reithosen heraus und in den Drillich hinein.
Hipp holt ein rosa Briefchen aus seiner Rocktasche: „Da, lies
mal!“ Er gibt es Hiller.
‚Mein süßer, geliebter Schatz!‘ liest der und wirft den Brief Hipp
wieder zurück. Was gehen ihn Hipps Liebesbriefe an? Es ist
überhaupt gemein von dem, daß er sie in der Kaserne vorliest und
sich damit brüstet. „Der blasse Neid,“ sagt Hipp, hält sich aber doch
freundschaftlich an Hillers Seite.
Unten steht schon der Wachtmeister und brüllt sie an:
„Freiwilliger Hiller, wissen Sie nicht, daß Sie Stallwache haben?“
Hiller ist erstaunt, daß er mit ‚Sie‘ angeredet wird. „Zu Befehl,
Herr Wachtmeister! Ich war nur zum Essen in der Kantine und habe
den Reitanzug ausgezogen.“
„Wenn ich noch einmal einen, der Stallwache hat, nicht auf
seinem Posten treffe, gebe ich Arrest!“ sagt der Wachtmeister und
wendet sich ab.
Es werden kleine, scharfe Harken an die Freiwilligen verteilt,
denn der Mist ist so festgetreten, daß sie ihn losklopfen müssen. Der
dicke Hipp kniet im Schweiße seines Angesichts da und klopft, ist
aber nicht aus der Laune zu bringen und reißt Witze. Sobald der
Wachtmeister außer Sicht ist, lachen sie alle mit ihm; er hat eine
ungeheuer komische Art, seine Vorgesetzten nachzuahmen. Selbst
Hiller kann nicht ernst bleiben, wenn Hipp seine Possen treibt. Dieser
harmlos aussehende dicke Mensch hat es faustdick hinter den
Ohren. Er ist frech und kühn, sobald der Wachtmeister den Rücken
gekehrt hat, und sieht wie ein Gotteslamm aus, wenn er ihm
gegenübersteht. Sein prachtvoller Humor und seine strotzende
Gesundheit bringen ihn über alle Widerwärtigkeiten hinweg.
Und an diesen beiden glücklichen Gaben fehlt es dem armen
Hiller so sehr! Wohl hat er Verständnis für Humor; ja, in einem ganz
kleinen Winkel seiner Seele sitzt etwas vom Schalk, der sich ganz
selten einmal etwas hervorwagt, aber gleich ängstlich verschwindet,
wenn ein Schatten auf den Weg seines Lebens fällt. Und mit seiner
Gesundheit ist es auch eine eigene Sache. Krank ist er nicht — — —
aber auch nicht recht widerstandsfähig.
Müd’ — schlapp — kaputt!
Auch jetzt tut ihm der Rücken infam weh, das vielfach am
Lederzeug aufgescheuerte Bein schmerzt und, was das Schlimmste
ist, die große, schöne Begeisterung ist fort, ist einfach weggeflogen.
Sehnsucht nach dem stillen geistigen Leben ist erwacht. Er
gedenkt der Abende mit der Mutter. Sie haben zusammen auf dem
Sofa gesessen, und entweder hat sie gelesen, oder er hat ihr erzählt,
und sie waren beide stumm geblieben, und die Mutter hat ihm den
Arm um die Schultern gelegt.
Hipp erzählt nun doch wieder von seinem blonden Mädchen, und
Hiller hört zu, ohne es zu wollen. Er erzählt sehr anschaulich — er
verrät kolossale Kenntnisse, die er freiwillig zum besten gibt.
Dabei schaufeln sie Berge von Mist vor sich auf, und draußen
rollen zwei Freiwillige Karren an, um den Mist zum Dunghaufen zu
bringen. Hipp und die zwei anderen, die zusammen arbeiten, sagen:
„Schaufeln her!“ Aber es sind keine Schaufeln da. „Hiller, du hast
Stallwache, du mußt für Schaufeln sorgen!“
Hiller weiß wohl, daß er Stallwache hat, das heißt, daß er die
ganze Nacht über mit einem anderen, der ihn alle zwei Stunden
ablösen muß, im Stall zu bleiben hat, aber er sieht deshalb nicht ein,
warum er es gerade sein soll, der für Schaufeln zu sorgen hat.
„Geh du doch,“ sagt er zu Hipp; und Hipp geht auch, kommt aber
mit leeren Händen zurück.
„Tatsache, Hiller, du mußt gehen — der Wachtmeister weiß auch,
daß du Stallwache hast!“
Da macht sich Hiller zum Wachtmeister auf. Stramm, die Hacken
zusammengeklappt, steht er vor ihm.
„Verzeihung, Herr Wachtmeister, wir möchten um Schaufeln
bitten!“
„Schon wieder einer! Kerls, was wollt ihr denn mit den
Schaufeln?“
„Zu Befehl, Herr Wachtmeister, den Mist in die Karre laden!“
„Dämlack!“ schrie ihn der Wachtmeister an. „Wozu hat Gott euch
denn eure natürlichen Schaufeln gegeben?“ Dreht sich um und läßt
den kleinen Hiller abziehen.
Sie werfen nun den Mist mit ihren Händen in die blauen
Arbeitsschürzen, die sie tragen, und leeren ihn in die Karren. Die
alten Leute, die vorübergehen und die nicht mitzutun brauchen,
lachen sie aus.
„Das schmeckt gut, was? Nach so einer Ausmisterei ist man für
zwei Tage satt und braucht nichts zu essen!“
Es ist ihnen gleichgültig geworden. Auch dem dicken Hipp tut
jetzt der Rücken weh — aber der Wachtmeister treibt zur Eile an.
„Bis zum Appell muß der Boden blank und glatt wie Parkett sein.“
Nein, sie wissen es nicht mehr, daß Deutschland gegen eine Welt
von Feinden streitet, und daß sie mit so heißer Hingabe in die
Kasernen gezogen sind, um in ein paar Wochen mitzutun.
Sie knien vor ihrem Misthaufen und sind stumpf und müd’
geworden. Denken überhaupt nicht mehr an das Große, Gewaltige,
das draußen in der Welt vor sich geht — — — denken nur noch an
sich selber und an ihre eigenen Leiden, an den schmerzende Rücken
und an den Durst, den sie nicht löschen dürfen.
Und der verärgerte Wachtmeister brüllt sich die Kehle wund, weil
es nicht schnell genug geht.
Die müden Hände hacken, Schürzen werden gefüllt, und die
Karren rollen hin und her. Um sechs Uhr ist der letzte Karren weg.
Nun Wasser holen — zehn, zwanzig Eimer Wasser und schrubben,
was das Zeug hält.
Der Wachtmeister reißt Hiller seinen Besen aus der Hand. „Kerl,
willst du mir einen Tango vortanzen?“ Und er macht ihm das
Schrubben auf energische Weise vor.
Nun geht es glatt weiter. Die Wasserplantscherei hat etwas
Lustiges. Hipp läßt das schmutzige Wasser hoch gegen die anderen
aufspritzen. „Das müßte mein Mädchen sehen!“ sagt er. Er denkt
nichts anderes als sein Mädchen. Den ganzen Tag spricht er von ihr.
Der Oberleutnant kommt zum Revidieren. Er ist zufrieden.
„Antreten zum Appell!“
Hipp bekommt seinen erwarteten Brief und schmunzelt. Hiller
geht leer aus. Er läßt den Kopf hängen und kehrt in den Stall zurück.
Die anderen sind jetzt frei und können in die Kantine oder in die
Stadt gehen. Er aber sitzt auf einer Futterkiste im Stall und sieht
trübe vor sich hin.
Der ‚alte Mann‘ der mit ihm die Wache hält, fragt: „Soll ich Essen
holen?“
Das bedeutet natürlich, daß er auf Hillers Kosten für sie beide
Essen holen will. Hiller zieht einen Taler aus seinem Brustbeutel
heraus, und der andere kommt bald mit einem Arm voll
Butterbroten, mit mehreren Paar Würstchen und zwei Flaschen Bier
zurück.
Sie essen gemeinsam auf ihrer Futterkiste und schwatzen, bis die
Sonne sinkt.
Um neun Uhr legt sich der ‚alte Mann‘ ins Stroh, zieht einen
Woilach um sich, und Hiller bleibt allein.
Regungslos bleibt er auf seiner Futterkiste sitzen. Der Rücken
schmerzt, und ins arme Herz ist ein Leid gezogen, so schwer, so
heiß, daß er’s kaum zu ertragen vermag.
Die Öllaternen im Stall werfen trübe Lichter um sich. Die
Halfterketten klirren — der warme Dunst aus all den Tierleibern
strömt stark und erregend zu ihm hin.
Er muß an all das, was Hipp ihm die Tage über von seinem
Mädchen erzählt, denken.
In Hillers Kopf will es nicht hinein, daß man von einem Geschöpf,
für das man Liebe und Verehrung empfindet, vor anderen sprechen
kann. Im Anfang hat es ihn angewidert, wenn Hipp von dem
Mädchen sprach; aber man kann schließlich die Ohren nicht
zustopfen, wenn einer so ständig von derselben Sache erzählt.
Und jetzt, in dieser halbdunklen Einsamkeit, in dieser tiefen
Sehnsuchtsstimmung, in dieser warmen, von einem erregenden Duft
erfüllten Luft steigt heiß und drängend im armen, kleinen Hiller ein
bisher ungekanntes Verlangen auf.
Tränen fließen ihm aus den Augen. Die Hände haben sich zu
Fäusten geballt — weh, furchtbar weh ist ihm ums Herz.
Ein Pferd hat den Kopf aus dem Halfter gelöst und versucht
auszubrechen. Er springt hin und bekommt es zu fassen, bevor es
draußen ist.
Das Tier schnuppert an ihm herum und läßt sich willig anketten.
Er schleicht zu seiner Futterkiste zurück; er sitzt und seine Gedanken
fliegen zur Mutter. Wo mag die sein? Ob sie allein zu Hause sitzt? Ob
sie zur Großmutter gefahren ist?
Er sieht sie vor sich, hört sie reden, sieht sie weinen. Natürlich
weint sie um ihn. Die Trennung mag schwer auf ihr lasten. Bislang
hat er noch nicht recht darüber nachgedacht, wie einsam es um sie
sein muß. Nun aber kommt es plötzlich über ihn. Die traulichen
Zimmer, in denen er mit ihr gelebt hat, sieht er vor sich. Die Bilder
an den Wänden leuchten zu ihm herab. Er sitzt mit ihr in der
halbdunklen Sofaecke, den Kopf an sie geschmiegt.
Wie schön waren diese Abende mit ihr gewesen! Wie schön dies
ganze stille, einfache Leben! So geborgen, so warm! Wenn man
etwas auf dem Herzen gehabt, hat man’s abends der Mutter gesagt,
und alles war gut gewesen. Und hat sich doch eigentlich immer nach
was anderem gesehnt. Hat immer gerechnet, wieviel Vierteljahre
man noch auf der Schulbank zu sitzen und abzuwarten hat, bis das
eigentliche Leben kam.
Und nun ist dies eigentliche Leben da — nun ist man ganz
plötzlich aus allem herausgeschleudert worden! Man ist Soldat
geworden und will fürs Vaterland kämpfen. So stolz, so glücklich, so
begeistert ist man gewesen.
Warum nur? Für was nur?
Man hört ja nichts mehr vom Krieg. Man tut ja nichts, gar nichts
zur Sache. Den ganzen Tag wird man angeschnauzt —
Schimpfnamen fliegen einem um den Kopf. Man mistet Ställe aus
und putzt seine Pferde.
Das hat man doch nicht gewollt! Dafür ist man doch nicht hierher
gekommen! Und der kleine Hiller, der sich jeden Tag von neuem
freuen muß, wenn er überhaupt glücklich auf sein Pferd
hinaufkommt und sich oben behaupten kann — der kleine Hiller, den
jedes Glied am ganzen Körper schmerzt, der einen geradezu
verzweifelten Kampf gegen Schwäche und Schlappheit kämpft, hat
in dieser stillen, todeinsamen Nachtstunde das Gefühl, daß ihm ein
großes Unrecht geschieht, weil man ihn hier noch festhält, statt ihn
in Kampf und Begeisterung ziehen zu lassen.
Alles ist häßlich und traurig und verzerrt in dieser Nacht.
Namenlos öd und einsam die ganze Welt! Unerträglich das Leid und
die heiße Sehnsucht im Herzen! Die Sehnsucht nach irgend
jemandem, der gut zu ihm ist, der warm und lieb zu ihm spricht —
— der die Arme um ihn legt — ihn küßt.
Verteufelt! Schon wieder muß er an Hipps Mädchen denken, das
ihm jeden Tag einen Brief schreibt.
Warum hat er niemanden, der an ihn denkt, der ihm schreibt.
Wieder hat ein Pferd sich losgelöst und sucht den Ausgang zu
erreichen. Der ‚Arbeiter‘ ist es, sein eigenes Pferd. Er führt es zu
seinem Platz zurück und klopft ihm den Kopf.
Das Tier schmiegt sich an ihn, berührt ihn mit der warmen,
nassen Schnauze. Da löst sich im armen Jungen der bittre, bittre
Schmerz. Er weint laut auf. Mit beiden Armen umschlingt er den Hals
des Tieres. „Mutter — — Mutter!“ Er schreit es fast. Ein grenzenloses
Heimweh tobt in ihm. „Mutter — — Mutter!“ Und umklammert wie
ein Verzweifelter den warmen Kopf, drückt das Gesicht in die Mähne
hinein und schluchzt und wird gerüttelt und gestoßen von diesem
plötzlichen, wilden, unerträglichen Jammer. Lang steht er so an
seinen ‚Arbeiter‘ geschmiegt.
‚Nach Hause — zur Mutter zurück!‘ Und er will ihr schreiben: ‚Ich
kann es hier nicht länger ertragen, laß mich zu dir zurückkommen!‘
Er schleicht zur Futterkiste zurück — zieht eine zerknitterte
Feldpostkarte aus der Tasche.
‚Liebes Muttchen!‘ schreibt er — besinnt sich einen Augenblick
und kommt zur Vernunft. Ein ‚Zurück‘ gibt es nicht für ihn. Ausharren
muß er, und wenn es noch tausendmal schlimmer kommt. Aber
sehen will er sie, und da er nicht zu ihr kann, muß sie zu ihm
kommen. Das geht — daran kann niemand etwas finden.
So schreibt er: ‚Wenn Du willst, so besuche mich, bitte. Ich habe
ein wenig Heimweh nach Dir!‘
Nachdem er das geschrieben, ist ihm leichter ums Herz
geworden. Er läuft über den Kasernenhof und bringt die Karte zum
Kasten.
Sternklar wölbt der Himmel sich draußen. Kühl ist die Nacht,
denn der Herbst will ganz ganz langsam kommen.
Tief atmet Hiller auf. Das Leid ist verflogen. Der furchtbare Druck
ist von ihm genommen. Nun ist er nur noch müd’ — hat nur noch
Sehnsucht noch einem langen, tiefen Schlaf.
Im Stall trifft er den ‚alten Mann‘, der ihn für zwei Stunden
abzulösen hat, an. Der sieht ganz vergnügt aus.
„Müde, was?“ und schaut lächelnd in das bleiche
Knabenangesicht. „In zwei Stunden kommst du wieder dran,
Mensch. Das lohnt kaum der Mühe, sich hinzulegen! Bleib man
gleich auf, sonst wirst du nachher überhaupt nicht mehr munter.
Man kennt das ja bei euch jungen Kerlen. Muttersöhnchen! Neulich
habe ich für einen die ganze Nacht gewacht. Da hat er mir ’n Taler
für geschenkt!“ Und sieht noch forschender, sieht eigentlich
geradezu aufmunternd in Hillers Gesicht.
Der hat schon die Hand am Brustbeutel. „Ich bin in der Tat sehr
müde!“
Der ‚alte Mann‘ nimmt den Taler und läßt ihn in die Hosentasche
gleiten.
„Da hast du einen Woilach zum Drauflegen; in den andern
wickelst du dich ein, und dann kannst du bis sieben Uhr pennen. Los
— mach’, daß du ins Stroh kommst!“
Und der kleine, müde Hiller häuft sich das Stroh, aus dem der
‚alte Mann‘ aufgestanden ist, frisch auf, legt den einen Woilach
darauf, wickelt sich in den anderen ein, und bevor zwei Minuten
vergangen sind, führt ihn sein tiefer, prachtvoller Jungenschlaf aus
Leid und Not dieses Tages hinweg. Das bekümmerte Gesicht wird
kindlich und froh. Die bleichen Wangen röten sich. Und als der ‚alte
Mann‘ sich gegen Morgen einen Scherz macht und ihm mit dem
nassen Pferdeschwamm über die Augen fährt, merkt er’s kaum,
dreht sich um und schläft weiter, bis ihn zwei kräftige Arme an den
Schultern packen und hochreißen.
„Heraus, Mensch — aufgestanden — sieben Uhr — ‚Vize‘ ist im
Anzug!“
‚Vize‘ ist der Vizewachtmeister Peters; und das Wort ‚Vize‘ genügt,
um den kleinen Hiller im Nu hochfahren zu lassen — Hände an die
Hosennaht, Hacken zusammengeklappt.
‚Vize‘ ging schweigend und höhnisch an ihm vorüber.
Hiller ist dem ‚alten Mann‘ riesig dankbar, daß er ihm für den
Taler die lange Nachtruhe verschafft hat.
Die Taler fliegen ja erschrecklich glatt und leicht dahin, aber
eigentlich kommt nie ein Brief ohne Einlage an ihn an. Die Mutter
schickt — Großmutter und Großvater schicken, und es gibt noch ein
paar Onkel und Tanten, die nicht nur Worte und schöne Redensarten
für den jungen Kriegsfreiwilligen übrig haben. Es ist eine ganze
Menge, was so in immer neuen Auflagen in Hillers Brustbeutel
zusammenkommt. Er braucht nicht zu knausern, und das ist gut,
denn das Knausern liegt ihm nicht.
Großmutter schrieb zwar: ‚Daß Du im Restaurant für teures Geld
ißt, da Du das Mannschaftsessen umsonst haben kannst, ist aus
zweierlei Gründen nicht richtig; denn erstens soll ein jeder in diesen
schweren Zeiten sein Geld zusammenhalten oder es fürs allgemeine
Wohl hingeben, und zweitens ist es besser, wenn Du Dich schon jetzt
an das Kasernenessen gewöhnst, damit es Dir später im Feld nicht
schwer wird!‘
Aber sie legt getreulich jedem Brief einen Schein bei, und darum
kann Hiller die großmütterlichen Mahnreden nicht sehr ernst
nehmen.
Er ißt ja auch keineswegs im Restaurant, um sich Leckerbissen zu
verschaffen. Nein, er würde ohne weiteres das Mannschaftsessen
genommen haben, wenn das einfach so möglich gewesen wäre.
Aber hier sitzt der Haken: er ist Einjähriger — er bekommt Geld
— er ist also einfach verpflichtet, mit den finanziell Gutgestellten im
Restaurant zu essen. Man würde ihn sonst nicht für voll angesehen
haben.
Und ebenso ist er verpflichtet, sich von den alten Leuten gegen
gute Bezahlung Dienste leisten zu lassen und sie abends in der
Kantine freizuhalten. Sie drängen sich an einen heran und können
kolossale Erleichterungen bringen.
So zum Beispiel dieser lange Schlaf in der letzten Nacht! Dafür ist
ein Taler wirklich nicht zuviel gewesen. Er fühlt sich prachtvoll frisch
— die Welt lacht ihn an.
Oben am Kasernenturm ist die Fahne hochgezogen; man feiert
einen neuen Sieg.
Jetzt weiß man wieder, daß Großes, Gewaltiges sich in Europa
abspielt. — — — Jetzt begreift man, daß man alle Kräfte
zusammennehmen muß, um würdig befunden zu werden zum
Mittun!
Der Wachtmeister sagt: „Natürlich suchen wir zum Ausrücken nur
die besten Reiter heraus, denn einer, der sein Pferd nicht beherrscht,
kann im Kriege nichts leisten.“ Das ist eine sehr selbstverständliche
Tatsache, und Hiller begreift an diesem sonnenhellen Morgen
plötzlich, daß der strenge, nicht sehr geliebte ‚Vize‘ keinen leichten
Standpunkt hat. Denn wie er selbst noch ganz und gar unsicher auf
seinem Gaul sitzt, so ist es mit der Mehrzahl der anderen auch, und
doch schimpft jeder von ihnen über den Drill und hat jeder einzelne
den heftigen Wunsch: Hinaus! Hinaus!
An diesem Morgen geschieht es, daß ‚Vize‘ sich am Ende der
Reitstunde neben Hillers Pferd stellt und den Hals des Tieres klopft.
„Reiten noch sehr mittelmäßig, Freiwilliger! Aber man hat doch
heute wenigstens den guten Willen gespürt. Das ist schon etwas,
und andere könnten sich da ein Beispiel dran nehmen!“
Dabei sieht er zu Hipp hinüber, der zweimal über den Kopf seines
‚Anton‘ hinweggesaust ist.
Hillers Herz klopft in jäher Freude. ‚Vize‘ hat ihn gelobt — ‚Vize‘
hat zum erstenmal nicht mit ihm gewütet.
Die Hand, die den Zügel hält, zittert; er ist außer sich vor Glück.
Keine Spur von Schlappheit mehr — kein Schmerz mehr in den
Knochen. Eine Riesenkraft fühlt er in sich erstehen, und heißer Mut
beseelt ihn. Oh — er kann — er kann — er kann! Immer in seinem
ganzen Leben hat er noch gekonnt, was er wirklich und mit seinen
ganzen Kräften gewollt hat!
Auf einmal weiß er nun auch, daß er eines Tages Herr seines
Pferdes sein wird. Ja — daß er all die, die hier mit ihm reiten,
überragen wird. Auch die Bauernjungen, die von Kindheit auf mit
Gäulen zu tun gehabt haben.
Er braucht nur zu wollen, nur wirklich und ernst zu wollen!
Es wird ihm ordentlich schwer, das Lob des Wachtmeisters still
hinzunehmen; gern hätte er ihm gedankt, ihm die Hand gereicht.
Aber er bleibt still und bescheiden sitzen; nur das Herz schlägt
heftig.
Nach dem Reitunterricht ist ein Fest in der Kaserne, um den
großen neuen Sieg zu feiern. Der Oberleutnant steht vor seinen
Husaren und hält eine kurze, packende Ansprache, die im Kaiserhoch
endigt.
Als sie frei sind, sieht Hipp verächtlich zu Hiller hinüber.
„Streber!“ Und der noch allzu empfindliche Hiller erbleicht vor Ärger,
aber Hipp lacht im nächsten Augenblick und schiebt seinen Arm in
den des Kameraden.
„Morgen brüllt er dich doch wieder an. Man kennt diese
Menschenschinder ja!“
Dennoch bleibt Hiller an diesem Tage in gesteigerter Stimmung.
Nach dem eilig eingenommenen Mittagessen geht’s zur ersten
Schießübung hinaus. Zwei Wachtmeister führen einen Trupp von
vierzig Freiwilligen zum großen Schießplatz.
Sie haben eine gute Stunde zu marschieren. Die Hitze ist
glühend; die Sonne glitzert in ihren blanken Knöpfen und spielt mit
den grellgelben Tressen auf den grauen Attilas. Der trockene Boden
knirscht unter ihren Füßen, aber sie gehen wie beflügelt dahin. Mit
Ungeduld haben sie auf diese erste Schießübung gewartet, denn
bevor sie nicht schießen gelernt, können sie natürlich nicht ins Feld.
Nun endlich soll es losgehen!
Einer von den alten Leuten hatte ihnen gesagt: Zwei Wochen
Schießübung — zwei Wochen Lanzenfechten und Säbelstechen,
dann ist die Sache gedeichselt, dann geht’s los! Dies also ist der
eigentliche Anfang; es werden noch sechs Wochen vergehen, ehe sie
herauskommen! Und draußen wird ein Sieg nach dem anderen
erfochten! Wenn das so weitergeht, dann hat Deutschland
ausgekämpft, ehe sie aus ihrem Drill heraus sind.
Bald dehnt sich der Schießplatz vor ihren Blicken aus.
Der Wachtmeister - es ist einer, mit dem sie bislang noch nichts
zu tun gehabt haben — lehrt sie in erster Linie den Karabiner richtig
handhaben.
Auch er brüllt; auch er schimpft wie ein Unsinniger.
Wachtmeister müssen schimpfen und müssen beim Schimpfen
einen puterroten Kopf bekommen, sonst wird’s nichts.
Der kleine Hiller hat noch so zarte Hände; für ein paar Minuten
hat es den Anschein, als sollte er hier den Sündenbock abgeben,
denn der Wachtmeister tobt immer im Kreise um ihn herum.
Aber es müssen wohl noch Ungeschicktere da sein, denn plötzlich
ist er fort, und nun weiß Hiller auch ganz gut mit seinem
Schießprügel umzugehen.
Es wird ihnen ein Vortrag gehalten:
Der Kavallerist muß in jeder Stellung schießen können. Er muß im
Liegen, im Stehen und vom Pferd herabschießen können! Der
Kavallerist muß überhaupt alles können, was der Infanterist kann!
Das hat man ihnen nun schon oft gesagt, und sie wissen, daß sie
doppelte Ausbildung haben werden. Dafür haben sie dann im Feld
den Vorteil, auch dann noch kampffähig zu sein, wenn das Pferd
ihnen weggeschossen wird.
Als Ziel für ihre erste Übung dient ihnen eine Scheibe, die in
zwölf Kreise geteilt und an ein kleines Steinhäuschen gestellt ist.
Sie haben Platzpatronen bekommen und lernen zunächst den
Karabiner in jeglicher Stellung handhaben. Der Wachtmeister erklärt
ihnen umständlich die Scheibe und die Entfernung, und es vergeht
eine gute Stunde mit den Vorbereitungen, ehe sie endlich zum
Schießen kommen.
Die wenigsten haben Glück; sie schießen aufs Geratewohl. Hipp
lacht, trotzdem der Wachtmeister schimpft, leise vor sich hin, denn
es belustigt ihn ungeheuer, daß er trotz alles Schimpfens mit keinem
Schuß auf die Scheibe trifft.
Auch Hillers Hand zittert plötzlich. Da er als Knabe viel nach der
Scheibe geschossen hat, hat er das angenehme Gefühl gehabt, hier
auf dem Schießplatz gut zu bestehen und sich womöglich wieder ein
Lob des Vorgesetzten zu holen. Nun aber schleichen sich Angst und
Aufregung an ihn heran. Es ist ihm schon oft im Leben so gegangen:
wollte er zeigen, daß er eine Sache verstand, so mißlang sie erst
recht. Der erste Schuß geht dann auch richtig daneben, und der
Wachtmeister steht wieder drohend nahe dicht bei ihm. Er spürt den
Atem des erregten Mannes, und sein Kopf wird heiß, und das Herz
fängt an zu hämmern.
„Kerl, bist du des Teufels?“ Der Wachtmeister richtet ihm den
Karabiner in der Hand zurecht. Hipp sieht schadenfroh zu Hiller
hinüber.
Da geht ein Schuß los und trifft fast in die Mitte der Scheibe.
„Das war Zufall,“ sagt der Vorgesetzte kühl und mit leisem Hohn in
der Stimme. „Noch einmal!“ und dreht ihm den Karabiner wieder in
der Hand zurecht. „Ganz gut,“ sagt er dann etwas weniger kühl.
„Nun noch einmal, damit es sich herausstellt, ob es Dusel war oder
nicht!“
Nun wird Hiller kühn und hat wieder das triumphierende Gefühl:
‚Ich kann, was ich will!‘
„Man wird ja später sehen, ob das so bleibt,“ sagt der
Wachtmeister befriedigt, geht zu den anderen und ahnt nicht, in
welchen Freudentaumel er den kleinen Freiwilligen mit dem
Knabengesicht versetzt hat.
Niemand außer Hipp hat an Hillers Schießversuchen Anteil
genommen, niemand beachtet auch, wie die Augen des schmalen
Husaren leuchten, wie er ganz verklärt dasteht.
Das zweite Lob an einem Tage! Das macht ihn ganz toll.
Zur Vesperzeit ladet er in der Kantine zwei alte Leute zum Kaffee
ein und schenkt jedem eine Handvoll von den Zigarren, die
Großvater ihm geschickt hat. Es geht ihm immer so: Hat er selbst
eine Freude, dann muß er auch bei anderen frohe Gesichter sehen.
Er spricht zu niemandem von dem, was ihn bewegt, aber es ist
eine tiefe Liebe zu allem, was ihn hier umgibt, in ihm aufgekommen.
Er weiß jetzt, daß er im Grund seines Herzens immer Soldat
gewesen ist, daß er nur während der langen Schulzeit keine
Gelegenheit gehabt hat, den militärischen Geist, der in ihm steckt,
zu erkennen. Nun aber sieht er seine Zukunft klar und deutlich vor
sich. Selbstverständlich wird er Offizier werden, und zwar
Kavallerieoffizier.
Wenn er Glück hat und in den Krieg kommt, ist er in einem
halben Jahr Leutnant, und später wird die Beförderung in Windeseile
weitergehen. Seine Phantasie baut ihm goldene Schlösser.
Mit keinem Gedanken denkt er mehr an die noch gar nicht weit
zurückliegende Zeit, in der er der Mutter mit herablassendem
Lächeln erklärt hat: ‚Offizier? Nein, dafür sind andere da. Der
Offiziersberuf kommt für mich gar nicht in Betracht.‘
Der kleine Hiller ist erst jetzt eigentlich jung geworden. Er war alt
und klug und blasiert gewesen, bevor er wußte, was jung sein heißt.
Man hatte ihm das so anerzogen, so aufgezwungen. Jetzt fällt es
ihm wie Schleier von den Augen; jetzt, in dieser Zeit, in der
Deutschland eine kraftvolle, gesunde Jugend braucht, soll auch er
kraftvoll und gesund werden!
Er ist so hin und her geworfen von all dem Neuen, das auf ihn
eindringt; er liegt noch sehr im Kampf, in ganz unbewußtem Kampf
mit dem, was noch vor ganz kurzer Zeit sein Wesen und Denken
bedeutete. Heimweh wechselt mit Hochmut; Selbstbewußtsein ringt
mit tiefer Niedergeschlagenheit. Heute aber hat Stolz und Freude
über alles andere gesiegt.
Um halb sieben Uhr wird zum Appell versammelt. Hiller strahlt
immer noch und sieht frohbewegt zu der Fahne hin, die hoch über
der Kaserne weht und an den großen Sieg des heutigen Tages
erinnert. Ja, es ist heute für ganz Deutschland ein Freudentag. Man
sieht heute nur wirklich frohe und zufriedene Gesichter; selbst die
Wachtmeister scheinen guter Laune zu sein.
Plötzlich hört er seinen Namen rufen: „Freiwilliger Hiller soll
vortreten!“
Ein Wachtmeister winkt ihn zu sich heran und weist mit der Hand
nach dem vorderen Kasernenhof. „Eine Dame,“ sagt er lakonisch,
und Hiller versteht erst nicht recht, wird dann glühendrot und
schreitet langsam, etwas beschämt, dem vorderen Kasernenhof zu.
„Mutter!“
Wie er sie sieht, strömt ihm das Blut heiß zu Herzen, und er fällt
ihr um den Hals — ganz instinktiv einer jähen Aufwallung folgend.
Aber im nächsten Augenblick sinken ihm die Arme schlaff herab. Er
sieht scheu nach allen Seiten um sich.
Ob jemand das beobachtet hat, ob jemand gesehen hat, wie er
der Mutter um den Hals gefallen ist?
Auch sie ist verwirrt. Groß und ungläubig sieht sie den Menschen,
der da im schmutzigen Drillichanzug vor ihr steht, an. Ist das Ernst
— ihr kleiner Ernst — ihr Junge? Dunkelgebräunt ist das Gesicht; die
Mütze ist tief in die Stirn gezogen, und der graue Anzug, dem starker
Stallgeruch entströmt, hängt in großen Falten an seinem Körper
herum. Ein leiser Schmerz ist in ihr.
Sie hat während der ganzen Fahrt hierher das Gefühl gehabt:
‚Das arme Jungchen ist krank, ist traurig, ist trostbedürftig!‘ Die
zerknitterte Feldpostkarte mit den wenigen Worten: „Ich habe ein
wenig Heimweh nach dir!“ hat sie erschüttert. Nun sieht sie den
Jungen gesunder, als sie ihn je zuvor gesehen. Wie ein gewöhnlicher
Soldat steht er vor ihr, und die Mütze verbirgt das Schönste, was er
hat: die hohe, kluge Stirn.
Sie muß sich erst an den Anblick gewöhnen, und so stehen sie
sich sekundenlang beide in einem inneren Kampf gegenüber. Der
Junge voll Unbehagen in dem Gedanken, daß irgend jemand ihn
beobachten könnte, und die Mutter traurig und enttäuscht. Sie hat
das wehe Gefühl, daß etwas Fremdes zwischen sie und ihr Kind
gekommen ist, daß sich eine Kluft zwischen ihr und ihm auftun will.
Hiller führt die Mutter in den Torweg eines der Gebäude, die am
Kasernenhof liegen. „Warum hast du mir nicht erst geschrieben?“
fragt er zaghaft.
Da kommen ihr die Tränen. „Du schriebst doch, daß du Heimweh
hättest, Ernst!“
Er faßt ihre Hand, denn er kann sie nicht gut traurig sehen. „Das
kommt mal so über einen, geht aber schnell vorüber,“ sagt er. „Wenn
du mir wenigstens vom Bahnhof aus telephoniert hättest, daß du
hier bist, Mutter. Hier in der Kaserne kannst du doch nicht bleiben!“
„Wohin hätte ich denn aber telephonieren sollen?“
„Nun natürlich nach der Kantine; das tun sie doch alle,“ sagt er
sehr selbstverständlich, und sie ist wirklich fast beschämt, daß sie
nicht an die Möglichkeit einer vorherigen telephonischen
Verständigung gedacht hat.
„Darfst du denn überhaupt aus der Kaserne heraus?“ fragt sie
fast schüchtern.
Der Junge besinnt sich. „Wenn ich Urlaub bekomme. Bleibst du
denn über Nacht hier?“
Seine Art ist ihr ganz fremd. Der Schmerz in ihr wird immer
bitterer.
„Ich kann doch heute abend nicht mehr zurückfahren, Ernst.“
„Wo willst du denn hier wohnen?“
„Ich muß mir ein Hotel suchen, ich bin gleich vom Bahnhof hier
herausgefahren.“
„Dann mußt du in den ‚Schwan‘ gehen,“ sagt er in freudiger
Erinnerung. „Da habe ich auch die erste Nacht gewohnt, da ist es
sehr nett.“
„Wirst du denn sicher Urlaub bekommen?“ fragt sie
weitergehend, denn er führt sie zum Kasernentor hin.
Er fühlt sich entsetzlich unfrei, und doch tut ihm die Mutter leid.
Aber, was soll er hier mit ihr anfangen?
„Ich muß jetzt wieder zurück, Mutter. Aber ich bekomme sicher
Urlaub; denn die anderen haben sich auch schon oft Urlaub geben
lassen. Ich telephoniere dir nach dem ‚Schwan‘. Auf Wiedersehn,
Mutter!“ Und bevor sie noch beim Posten angelangt ist, ist er schon
außer Sehweite.
Sie geht ein Stück die Straße entlang und ist wie benommen.
Eine Sekunde lang hat sie das Gefühl: ‚Das war er ja gar nicht!
Dieser braungebrannte, nach Heu und Stall duftende Soldat war
doch nicht Ernst — der zarte, liebenswürdige, schüchterne Ernst!‘
Aber er war es doch, und sie muß wieder an Großmutters Worte
denken: „Der Junge wird jetzt ein Mann, der hat fürs erste mit der
Mutter nichts mehr zu tun.“
Sehr langsam geht sie weiter und kommt auf den schwarzen
Husarenweg. Die Sonne ist fort, und flach und reizlos dehnt sich das
Land vor ihr aus. Weit kann der Blick hier schweifen, aber vor ihren
Augen ist ein Schleier.
„Ernst — Ernst!“
Sie fühlt wieder diese heiße, wehe, instinkthafte Liebe für ihn —
diese selbstverständliche Naturliebe, die auch ein Tier für sein
Junges, das ihm entrissen werden soll, empfinden mag.
Wer hat ein Recht, ihr den Jungen zu nehmen? Oft schon in
dieser Zeit seit Ausbruch des Krieges hat es so in ihr getobt, hat eine
Stimme in ihr geschrien: ‚Der Junge ist mein — mein — mein! Wer
hat ein Recht, ihn mir zu nehmen?‘ Und hat dann, wenn der Aufruhr
im armen, gepeinigten Herzen vorüber war, den Kopf geneigt und
hat an die tausend und aber tausend Mütter im Deutschen Reich
gedacht, die all dasselbe schwere Opfer darbringen. Und hat auch
Zeiten gehabt, in denen sie ganz ruhig, ganz groß zu denken
vermochte; in denen sie sich stolz und glücklich fühlte, weil ihr Sohn
mittun durfte im gewaltigen Völkerringen, hat wundervolle Zeiten
gehabt, in denen sie empfand, daß es schön und herrlich ist, dem
bedrängten Vaterland das Beste und Einzige, was man besitzt,
darzubringen.
Jetzt, da sie im grauen Abenddämmer in der fremden Stadt auf
dem schwarzen, staubigen Weg langsam dahingeht, ist aber all das
Große und Schöne von ihr abgefallen.
Sie ist hierhergekommen, um ein heimwehkrankes zartes,
bekümmertes Kind ans Herz zu nehmen, und hat einem gesunden,
fast derben Soldaten gegenübergestanden.
Auch das tut weh, daß sie ihn so sehen mußte — so wenig
schön, so ungepflegt, so derb.
Sie geht und geht und weiß nicht, wohin. Tiefer senken sich die
Schatten; vor ihr liegt unbebautes Feld, und es ist sehr, sehr einsam.
Kein Mensch ist in der Nähe, und leise Angst kommt in ihr auf.
Sie geht denselben Weg, den sie kam, zurück. Staubwolken
wirbeln, und ein Hirt kommt mit großer Schafherde durch den
schwarzen Staub daher. Der Hirt strickt an einem Strumpf. Das hat
sie noch nie gesehen; nur aus Erzählungen weiß sie, daß es
strickende Hirten gibt. Aber friedlich mutet sie das Bild dieses
graubärtig strickenden Mannes an. Friedlich auch der Zug der
heimkehrenden Schafe und der beiden Hunde, die, ohne zu bellen,
um die Herde herumkreisen. Wie ein Märchen so seltsam! Einen
wunderbaren Kontrast bildet dies stille Bild zu all dem wilden Rasen
draußen in der Welt.
Ihr Herz ist ruhiger geworden. Aus der halben Dunkelheit ragt
das alte Tor ehrwürdig und gigantisch vor ihr auf. Und dann ist sie
plötzlich in einem lustigen Treiben mitten drin. Husaren in der
graugelben Uniform, die auch ihr Ernst trägt, eilen durch die
Straßen; auf hohen Heuwagen sieht sie die bunten Husaren sitzen,
und auf Rädern fahren sie an ihr vorüber. Froher wird ihr zumute,
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