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Programming Languages Principles and Practices 3rd

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Edition Heagy Test Bank

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Chapter 10: Control II - Procedures and Environments

TRUE/FALSE

1. Procedures were first introduced when memory was scarce, as a way of splitting a program into
small, separately compiled pieces.

ANS: T PTS: 1 REF: 444

2. An activation record is a stored log recording each time a procedure or function is activated.

ANS: F PTS: 1 REF: 445

3. A procedure specification includes its name, the names and types of its formal parameters and its
return type, if any.

ANS: T PTS: 1 REF: 445

4. You call a procedure by stating its name, together with arguments to the call.

ANS: T PTS: 1 REF: 445

5. A procedure is a mechanism for abstracting a group of actions or computations.

ANS: T PTS: 1 REF: 445

6. A call to a procedure transfers control to the beginning of the body of the called procedure.

ANS: T PTS: 1 REF: 446

7. A procedure declaration creates a constant procedure value and associates a symbolic name with
that value.

ANS: T PTS: 1 REF: 447

8. An activation of a block cannot communicate with the rest of the program.

ANS: F PTS: 1 REF: 449

9. Another name for activation record is stack record.

ANS: F PTS: 1 REF: 448

10. When you define a procedure, the parameters you list in the interface are the formal parameters.

ANS: T PTS: 1 REF: 450

11. When parameters are passed by value, the arguments are expressions that are evaluated at the time
of the call, with the arguments’ values becoming the values of the parameters during the execution
of the procedure.

ANS: T PTS: 1 REF: 451

12. In C and Java, parameters passed by value behave as local variables of the procedure.

ANS: T PTS: 1 REF: 452

13. Pass by value implies that changes cannot occur outside the procedure through the use of
parameters.

ANS: F PTS: 1 REF: 452

14. Pass by value is the default mechanism in C++ and Pascal.

ANS: T PTS: 1 REF: 452

15. If a pointer is passed by value, the procedure cannot modify the contents of the pointer.

ANS: F PTS: 1 REF: 452

16. Pass by reference is also known as copy-restore.

ANS: F PTS: 1 REF: 454

17. Pass by value-result is also known as copy-in, copy-out.

ANS: T PTS: 1 REF: 454

18. Pass by name can be described as an advanced inlining process for procedures.

ANS: T PTS: 1 REF: 455

19. Pass by name is included in all Algol60 descendants.

ANS: F PTS: 1 REF: 455

20. In pass by name parameter passing, arguments are not evaluated until their actual use as
parameters in the procedure.

ANS: T PTS: 1 REF: 455

21. In Ada, parameters can be declared as in or out, but not both.

ANS: F PTS: 1 REF: 458

22. In strongly typed languages, procedure calls must be checked so that the arguments agree in type
and number with the parameters of the procedure.

ANS: T PTS: 1 REF: 459

23. Recursion is allowed in Fortran77.

ANS: F PTS: 1 REF: 459

24. Reference counting is a lazy method of storage reclamation.

 ANS: F PTS: 1 REF: 475

25. Mark and sweep is a lazy method of storage reclamation.

ANS: T PTS: 1 REF: 476

MULTIPLE CHOICE

1. A ____ is a mechanism in programming for abstracting a group of actions or computations.

a. statement c. block
b. procedure d. method
ANS: B PTS: 1 REF: 445

2. The group of actions in a procedure is called the ____ of the procedure.

a. parameters c. activation record
b. arguments d. body
ANS: D PTS: 1 REF: 445

3. A procedure is defined by providing a(n) ____ and a body.

a. name c. activation record
b. interface d. error handler
ANS: B PTS: 1 REF: 445

4. ____ are used to revert control back to a method caller.

a. Return-statements c. Control-statements
b. Revert-statements d. Redirect-statements
ANS: A PTS: 1 REF: 446

5. A procedure communicates with the rest of the program through its parameters and through ____.
a. constants c. nonlocal references
b. functions d. overloaded variables
ANS: C PTS: 1 REF: 447

6. The ____ determines the allocation of memory.

a. stack c. memory manager
b. environment d. translator
ANS: B PTS: 1 REF: 447

7. The ____ is the memory allocated for the local objects of a procedure block.
a. call record c. activation heap
b. activation record d. heap record
ANS: B PTS: 1 REF: 448

8. The ____ environment houses global variables.

a. calling c. defining
b. dynamic d. universal
ANS: C PTS: 1 REF: 449
 9. Variables declared in the calling method are said to be in the ____ environment.
a. calling c. static
b. defining d. stack
ANS: A PTS: 1 REF: 449

10. A procedure communicates with its calling environment through ____.

a. parameters c. constants
b. local variables d. shared memory
ANS: A PTS: 1 REF: 450

11. ____ are known as actual parameters.

a. Arguments c. Control statements
b. Global variables d. Normal parameters
ANS: A PTS: 1 REF: 450

12. A procedure with no nonlocal dependencies is considered to be in ____ form.

a. independent c. control
b. closed d. structured
ANS: B PTS: 1 REF: 450

13. If a parameter behaves as a constant value during execution, the parameter is passed ___.
a. by address c. by type
b. by reference d. by value
ANS: D PTS: 1 REF: 451

14. If the parameter becomes an alias for the argument, the parameter is passed ____.
a. by reference c. by value
b. by address d. by type
ANS: A PTS: 1 REF: 452

15. Pass ____ copies in the parameter value, and at the end of execution, copies out the final value of
the parameter.
a. by value c. by value-result
b. by reference d. by address
ANS: C PTS: 1 REF: 454

16. Historically, the interpretation of pass by name arguments as functions to be evaluated was
expressed by referring to them as ____.
a. chunks c. thunks
b. objects d. expressions
ANS: C PTS: 1 REF: 456

17. In a(n) ____ environment, all memory allocation can be performed at load time, and the location of
all variables are fixed for the duration of program execution.
a. dynamic c. global
b. universal d. fully static
ANS: D PTS: 1 REF: 459
18. The ____ maintains the location of the current activation record.
a. environment pointer c. stack pointer
b. activation pointer d. stack register
ANS: A PTS: 1 REF: 462

19. The pointer to the previous activation record is the ____ link.
a. reverse c. control
b. history d. return
ANS: C PTS: 1 REF: 462

20. The local variable ____ stores the distance from the environment pointer.
a. distance c. offset
b. locator d. pointer
ANS: C PTS: 1 REF: 464

21. The access link provides access to ____.

a. local variables c. parameters
b. nonlocal variables d. imported variables
ANS: B PTS: 1 REF: 467

22. ____ occurs when multiple access links must be followed to arrive at a nonlocal variable.
a. Access chaining c. Environmental linking
b. Lexical chaining d. Global linking
ANS: A PTS: 1 REF: 468

23. In a(n) ____ environment, activation records are not removed as long as there are references to any
of its local objects.
a. closed c. type safe
b. fully dynamic d. fully static
ANS: B PTS: 1 REF: 472

24. The process of joining a block of free memory with immediately adjacent blocks to form a larger
contiguous block of free memory is called ____.
a. consolidation c. reference counting
b. defragmenting d. coalescing
ANS: D PTS: 1 REF: 474

25. Reference counting is a form of ____.

a. tracking parameter use
b. reclamation of storage that is no longer referenced
c. allocating memory
d. accessing nonlocal variables
ANS: B PTS: 1 REF: 475
Other documents randomly have
different content
demandent pas mieux que de passer inaperçues et qui, de fait, ne
comptent pas dans une division — si ce n’est, hélas ! à table…
Comme ils ne gênent personne, on ne les taquine pas, et leur
éducation se poursuit sans encombre, s’achèvera sans bruit et se
couronnera vraisemblablement par un bon petit mariage chrétien. Ils
seront d’excellents pères de famille, maires de leur commune, et de
très fermes soutiens de la bonne cause. C’est ce qu’on nous dit pour
nous empêcher parfois de leur former le caractère en les houspillant.
La seconde espèce se voit plus rarement au lycée : ce sont les
petites moules, les moules fines, gentilles, délicates, anges ou
demoiselles, qu’on a peur de casser en les heurtant et qui ont peur
elles-mêmes de se fêler en remuant trop vivement. Enfants de
bonnes familles plus ou moins aristocratiques, élevés doucement,
tendrement, par des femmes, chétifs de santé, habitués dès
l’enfance à toutes les attentions et à tous les ménagements. Timides
et gauches, ils se réfugient volontiers dans le règlement, parce qu’il
les protège, et s’accrochent instinctivement aux soutanes des
surveillants par ressouvenir des jupes maternelles. Ce sont les
innocents de la division : on ne les qualifie pas plus durement, parce
qu’ils tiennent assez souvent la tête des classes et que les élèves
gardent toujours le respect de la supériorité intellectuelle. Mais en
récréation, où l’intelligence compte beaucoup moins que les
aptitudes physiques, malheur aux innocents qui se font tirer l’oreille
pour prendre part au jeu, ou qui, par maladresse, font perdre leur
camp ! On se charge alors, par charité pure, de leur administrer
verbo et opere une trempe fraternelle qui, à la longue, ne peut
manquer de produire sur leur tempérament un effet salutaire : car
avec des gens intelligents il y a toujours de la ressource. Les
surveillants regardent faire, du coin de l’œil, et n’interviennent qu’au
moment où le dégourdissage menace de tourner en abus de la
force.
Les petites moules, dans leur timidité maladive, sont du moins
simples, modestes, bons enfants en général : je les préfère cent fois
à l’exécrable engeance des poseurs avec leur taille toujours
cambrée et leur cou d’oie emprisonné à l’anglaise dans un immense
carcan de gélatine, suant la pommade et la morgue par tous les
pores de leur précieuse personne. Ils sont, Dieu merci ! peu
nombreux et n’ont pas même assez d’esprit pour voir combien ils
sont ridicules. Je me rappelle avoir lu quelque part qu’on cesserait
d’être bête, si l’on pouvait arriver à croire qu’on l’est. Ces poseurs
n’en sont pas encore là : ils se tiennent pour des gens de valeur,
parce qu’ils se croient des gens comme il faut, et ils écrasent de leur
pitié les pauvres mortels qui se piquent, non pas d’être à la mode du
jour, mais de préparer sérieusement leur avenir, et qui, dans cet
avenir, voient autre chose que des courses, des chasses ou des
parties de plaisir. Les pauvres sots ! On la leur rend avec usure, leur
pitié… Mais ça ne les changera pas.
Quelques-uns pourtant ne manquent pas de moyens : ceux-là
constituent, dans le genre poseur, l’espèce des pédants. Il y a ici un
rhétoricien qui en est le type achevé. Parce qu’il a trois poils au
menton, il joue l’oracle perpétuel : il a tout vu, tout lu. Du haut de ses
quatre pieds six pouces, il juge souverainement les hommes et les
œuvres, surtout les plus modernes, qu’il connaît à fond pour en avoir
entendu parler pendant les vacances. Il a un oncle qui est
académicien — de province, mais en attendant mieux — et dès lors
on conçoit que le neveu ne peut pas être un esprit ordinaire. Il
semble bien l’entendre ainsi : que faire à cela ? Notre professeur, qui
le connaît bien, ne manque pas les occasions de le rappeler à la
modestie et au bon sens : le petit bonhomme baisse son nez
retroussé, puis, l’orage fini, le redresse plus impertinent que jamais.
Est-ce de l’orgueil ? Je croirais plutôt que c’est une manie, provenant
d’un culte exagéré pour le grand homme son oncle. Nous l’avons
baptisé lui-même le grand homme : il fait semblant d’en être flatté,
mais ça le vexe, et, ce qui vaut mieux, ça l’oblige quelquefois à se
taire.
Si tu es un peu surpris de tous ces méchants portraits, je te dirai
que nous étudions en ce moment La Bruyère, pour lequel je
m’avoue un petit faible. Et, comme mes vieilles habitudes de
caricaturiste se trouvent contrariées par le règlement des Jésuites, je
me rattrape comme je puis, sous le beau prétexte d’amour de l’art.
 C’est peut-être mal.
Quoi qu’il en soit, après avoir lu ce qui précède, je t’entends crier
vertueusement au scandale : « Quoi ! Chez les bons Pères, on
admet ces défauts-là ? On tolère des petites et des grosses moules,
des poseurs et des pédants ? Cela renverse toutes les idées
courantes sur la réputation éducatrice des Jésuites. »
C’est exactement ce que, dans mon indignation de néophyte, j’ai
objecté à mon sage ami Jean. Il m’a répondu : « Mon gros (c’est sa
façon de m’appeler, quand il va me dire des choses aimables), ça
me fait de la peine de te voir si borné. Trouve donc moyen de
rallonger un peu ton nez pour reculer tes horizons.
— Merci.
— Il n’y a pas de quoi. Mais, dis-moi, quand tu es entré ici, étais-
tu parfait ?
— Dame ! non. Je ne le suis même pas encore.
— Ah ! Habemus confitentem reum. Et pourquoi t’y a-t-on
amené ?
— Maison de correction.
— Et si, après ton entrée, voyant que tu n’étais point parfait, on
t’avait, pour te corriger, fourré sommairement à la porte ?
— Tu n’aurais pas en ce moment le plaisir délicat de me faire
poser.
— Soyons sérieux. Aurait-on bien fait ?
— On aurait eu grand tort, parce que je ne me serais jamais
consolé de perdre tes salutaires leçons, soutenues par de si
admirables exemples.
— Vil flatteur ! Ça remonte bien plus haut que moi. Il faut
remercier tes maîtres et les miens, dont l’indulgence t’a fait crédit du
temps nécessaire à ton amélioration et dont le dévouement patient,
vigilant, inconfusible, travaille sans relâche, sans même que tu t’en
aperçoives, à achever en toi l’œuvre commencée par ta bonne
volonté avec l’aide de Dieu. Comprends-tu ?
 — Jean, l’un de nous deux est une bête… et ce n’est pas toi !
Voici ma patte. Merci. »

Paul.

16. Au même.

5 décembre.

Mon cher Louis,

Ce que tu réclames de mon prétendu talent d’observation est un

vrai travail ! Tu ne songes pas que mes lettres sont le meilleur de
mon repos, mais à condition que ma plume ait la bride sur le cou,
comme celle de la marquise (sans comparaison). Si tu veux
m’obliger à prendre le petit pas et la route pavée, je préférerais faire
du grec, qui, sous la baguette magique de mon professeur,
commence à perdre pour moi son horrifique laideur de langue morte.
Sais-tu que Démosthène est un fier lutteur et Homère un bonhomme
incomparable, et qu’on gagne à les connaître tous deux ?
Mais, puisque tu y tiens, je vais essayer de te décrire le
mécanisme de ma jésuitière, pour autant que je l’ai vu fonctionner
depuis près de trois mois.
Ab Jove principium. Le Jupiter, ici, ce n’est pas le P. Recteur, du
moins pour les élèves. Il représente pour eux presque une divinité
cachée, quelque chose comme l’antique Destin, qui se contente de
régler souverainement la marche des choses, mais n’exécute pas
lui-même ses arrêts. C’est le P. Préfet qui tonne et qui rayonne, qui
fait la pluie et le beau temps, qui puise dans les deux tonneaux
olympiens et distribue avec équité le sucre des récompenses et le
poivre sec des châtiments. Le P. Recteur se réserve seulement le
droit de grâce et les faveurs plus insignes ; il préside les séances
solennelles à la grande salle, attache les croix d’honneur sur la
poitrine des premiers de classe, chaque semaine, et donne
quelquefois, toujours trop rarement, des congés supplémentaires.
Essentiellement bon prince, il s’en faut pourtant que ce soit un roi
fainéant. Il voit tout, par ses yeux ou par ceux d’autrui ; il sait tout
(par son petit doigt, dit-on aux gosses), jusqu’à stupéfier quelquefois
tel coupable qui se croyait profondément ignoré. Bref, sans presque
paraître, on sent qu’il est l’âme partout présente du collège. Ses
décisions sont d’ailleurs sans appel. Quand le P. Préfet ou le F.
Portier vous ont répondu que le P. Recteur n’est pas d’avis, tout est
dit. J’aime cela, parce qu’on sait à quoi s’en tenir.
Pour en revenir au P. Préfet, il est, contrairement au P. Recteur,
l’homme qu’on voit partout. Pas un mouvement d’ensemble ne se
fait sans qu’il y préside ou en surveille l’exécution : cela garantit
l’ordre général. Mais, de plus, il entre dans les mille détails de la vie
journalière, réglant les heures des classes et des leçons d’agrément,
les jeux et les bains de pieds, la hauteur des cols de chemise et la
couleur des cravates, les arrêts et les retenues. Il est vrai que pour
la partie matérielle il se fait aider par le P. Sous-Préfet, mais il garde
toute la responsabilité. C’est sa griffe qui, imprimée sur le billet jaune
qu’on appelle admittatur, constitue le mot de passe pour obtenir un
mouchoir du F. Linger ou une tisane du F. Infirmier, pour être admis
en classe sans devoir ou sans leçon le lendemain d’une migraine,
pour faire le moindre pas en dehors de sa division. Sans ce précieux
papier, on est sûr de rencontrer, juste au coin où on ne l’attendait
pas, un impitoyable surveillant général, vulgairement rôdeur, qui
vous renvoie d’où vous venez, avec une tartine de pensum ou
d’arrêts.
D’après cela, tu vas penser que le P. Préfet inspire aux élèves le
sentiment que certain ogre inspirait au petit Poucet et à ses frères ?
Pour les cancres, c’est possible ; pour les sages, non. Car il y a chez
lui deux hommes absolument différents : l’homme public, qui est
souvent obligé de faire figure de bois pour le maintien de la
discipline, et l’homme privé, qui, dans l’intimité de sa cellule, peut
laisser agir et parler son cœur. J’en ai fait récemment l’expérience.
Un des professeurs d’accessoires s’étant plaint que j’avais l’air de ne
pas le respecter, le P. Préfet me fit comparaître. Je lui avouai qu’en
effet le ton doctoral de ce monsieur et sa manie de friser
perpétuellement ses moustaches (c’est un laïc) me donnaient parfois
sur les nerfs : de là, quelques sourires mal cachés par moi et
quelques paroles qui pouvaient sentir l’impatience. J’en fus quitte
pour une semonce paternelle et pour la promesse de surveiller un
peu mieux mes nerfs.
Un règlement affiché au parloir avertit les parents que, pour
savoir à quoi s’en tenir sur la conduite et les progrès de leur fils, ils
doivent s’adresser au P. Recteur ou au P. Préfet. Cela paraît sage ;
car eux seuls tiennent en main tous les éléments d’une juste
appréciation : notes et compositions, éloges et plaintes des maîtres,
explications bonnes ou mauvaises des élèves. L’opinion qu’ils se
font ainsi de chacun d’entre nous a de sérieuses chances d’être
vraie et complète, surtout chez le P. Recteur, qui contrôle et juge en
dernière instance.
Cette suprême garantie de justice, à laquelle chacun est toujours
libre de faire appel, est parfaitement appréciée des élèves, et, grâce
à elle, la personne sacro-sainte du P. Recteur jouit d’un respect
universel. Il vient tout de suite après le bon Dieu, peut-être même
avant chez certains : car le bon Dieu est loin, tandis que le P.
Recteur est là tout près — et a le bras joliment long !
La suite au prochain temps libre. Tu ne dis pas merci ?
Ton ami,

Paul.

17. Au même.

14 décembre.
 Mon cher ami,

Hier jeudi, par exception, on nous a donné promenade, parce

qu’il pleuvait les jours précédents : on avait oublié que c’est le jour
de congé du lycée, ou peut-être n’avait-on pu faire autrement.
Comme les belles routes de ce pays se réduisent à un fort petit
nombre, il y a eu des rencontres.
D’abord, une division de gosses, futurs premiers communiants
sans doute, avec un bon petit air d’innocence encore intacte. Les
premiers rangs ont gentiment ôté leur képi devant le P. Surveillant
qui nous conduisait ; les suivants ont fait de même et le pion aussi.
Nous avons tous rendu le salut. C’était touchant de fraternité et j’ai
eu un petit éclair de fierté pour mes anciens condisciples. J’en ai été
vite puni.
A trois cents pas plus loin, nous croisons une division de grands
comme nous. Aucun ne salua le Père. On passa les uns à côté des
autres, en se regardant au blanc des yeux, sans rien se dire. Mais à
peine les lycéens eurent-ils dépassé notre dernier rang, où marchait
le second surveillant, qu’ils se retournèrent et lancèrent un
formidable couac, puis un second, sans que leur pion en prît le
moindre souci. C’était grand, n’est-ce pas, et brave !
Plusieurs des nôtres, tout frémissants de colère, crièrent au P.
Surveillant : « Mon Père, faut-il cogner ? » J’ai compris qu’il
répondait : « Vous leur feriez trop d’honneur. » J’ai trouvé que ce
dédain était mérité. On obéit, non sans effort, et l’on se contenta de
dauber sur la bonne éducation des potaches.
Si le Père avait permis de cogner, ma foi ! j’aurais cogné comme
tout le monde. Je n’ai jamais insulté un prêtre : c’est lâche et bête.
Je dois même avouer que j’aurais eu un plaisir tout spécial à faire au
pion, de son chapeau, un collier.
L’aventure n’a point fait de tort à nos surveillants, déjà très
respectés et très populaires. Ces deux adjectifs, qui ont un peu l’air
de jurer ensemble, expriment pourtant la vérité rigoureuse. Cela tient
à cette même fermeté, tempérée de bonté, dont je t’ai parlé l’autre
jour. Elle n’est pas le partage exclusif de tel de nos maîtres : c’est,
avec des nuances, leur caractère commun et la base évidente de
tout leur système d’éducation. Jean me dit que leur sévérité sur la
discipline vient de saint Ignace leur fondateur, qui a été soldat, et de
leurs habitudes de régularité monastique. Quant à la bonté qui s’y
mêle, il n’y a point à en chercher la source ailleurs que dans leur
cœur de prêtre et dans leur fervent et constant désir de nous rendre
meilleurs. Nous sommes la raison même de leur vocation — leur
croix et leur joie, disait l’un d’eux — et pour résumer tout, mon cher,
on sent qu’ils nous aiment.
Ici, pas la moindre trace de ce formalisme officiel qui se traduit au
lycée, dans toutes les grandes circonstances, tristes ou joyeuses,
par la froide appellation de jeunes élèves ! L’effet, je t’assure, est tout
autre, quand, après une de ces proclamations de notes qui se font
en public, devant maîtres, élèves et parents, au jour de la sortie
générale du mois, le P. Recteur commence son allocution par ces
simples mots : « Mes chers enfants ! » Il n’est pas besoin d’effort
pour sentir du premier coup que c’est le père de famille qui va parler,
et que toutes ses paroles, éloges, blâmes, conseils, lui seront
dictées par l’affection. Aussi elles vont droit aux cœurs, dont elles
remuent les meilleures fibres.
Tu devines maintenant que la maxime de l’âne de la Fontaine :

Notre ennemi, c’est notre maître,

n’a pas grand cours ici et n’y trouve guère d’applications. L’affection
appelle l’affection et la bonté engendre le bon esprit. Il existe
naturellement des degrés dans la sympathie des élèves pour leurs
différents maîtres ; à côté des pères, il y a des oncles ou de simples
cousins : mais avec tous, jeunes et vieux, on est à son aise. On ne
songe pas à éviter leur rencontre : c’est au contraire une bonne
fortune d’en accrocher un par hasard dans un corridor et d’en
recevoir un mot aimable. Je dormirais mal, si le soir, en passant
devant mon surveillant de dortoir, je ne pouvais lui dire un : Bonsoir,
mon Père, et s’il ne me répondait : Bonsoir, mon fils. Il y a deux
jours, n’étant pas content de ma tenue en allant au réfectoire, il m’a
appelé Ker tout court : j’en ai perdu l’appétit au dîner — et pourtant
c’était jour de frites !… Mais sais-tu seulement ce que c’est que nos
frites ? Est-ce qu’on songe à vous donner des frites au lycée ? Il y
faudrait pour le moins un ou deux décrets ministériels. Tu n’as rien
vu, mon cher, et rien mangé de bon !
Il faut dire que notre premier surveillant est la meilleure pâte
d’homme qu’on puisse rêver : gros, rond, franc, tout d’une pièce,
aimant à rire, sauf quand il s’agit du réglement et des convenances.
Aussi n’a-t-il qu’à lever le doigt pour être compris et obéi. Il est
prêtre, confesseur très couru de la division voisine, prédicateur très
apprécié des élèves et musicien remarquable.
Son collègue est beaucoup plus jeune, notre aîné de quelques
années, vif, ardent, un pétard toujours prêt à partir, bon et beau
joueur, souple et nerveux : à la tête d’une partie de barres ou de
drapeau, il est d’une crânerie superbe avec sa soutane et ses
manches retroussées, ses poings en arrêt, son œil fulgurant. Il faut
voir comme il enlève son monde à l’assaut d’une position ennemie !
C’est un délire de bravoure, qui, derrière lui, précipite la moitié de la
division, et l’autre moitié est vaincue d’avance, à moins d’une lutte
absolument désespérée. Nous avons failli déjà le porter en triomphe.
Il s’ingénie de mille manières à varier nos petits plaisirs en cour,
en promenade. A la dernière sortie, les élèves dont les parents
n’avaient pu venir (j’en étais) sont partis avec lui dès le matin pour
une excursion dans la montagne. Musique militaire, composée d’un
clairon et de plusieurs mirlitons ; pique-nique près d’une source
limpide ; chants et joyeux devis jusqu’à la nuit tombante. L’un de
nous s’étant un peu blessé, le surveillant le soigna avec une
sollicitude de maman-gâteau. Comment veux-tu qu’on ne s’attache
pas du fond de l’âme à des hommes qui identifient ainsi leur vie avec
la nôtre ? Et quand ensuite, l’heure venue, le surveillant donne son
coup de sonnette qui rappelle au devoir sérieux, ou quand il vous
demande, au nom de la règle, un de ces mille petits efforts qui
constituent la vie d’écolier, comment veux-tu qu’on le refuse ? Ce
serait de l’ingratitude. Pour ma part, lorsqu’il est mon adversaire à la
balle au camp, je cale dessus sans scrupule et sans ménagement :
c’est le jeu, la bonne guerre. Mais, si j’avais le malheur de lui causer
en n’importe quoi la moindre peine, je n’attendrais pas une minute
pour lui demander mon pardon.
Voilà pour les surveillants. Avec les professeurs nos relations
sont encore plus faciles et plus agréables, du moins quand on
appartient, comme je m’en flatte, à la catégorie des travailleurs
sérieux. Les surveillants, chargés d’assurer l’ordre et la discipline en
récréation, au réfectoire, au dortoir, partout, du matin jusqu’au soir,
et du soir jusqu’au matin, ont une tâche complexe et souvent, quoi
qu’ils fassent, ingrate : l’homme extérieur échappe plus facilement à
l’influence de l’autorité qui veut le former ou le réformer. Le
professeur s’adresse à l’intelligence : il a ainsi, avec le rôle brillant,
une prise bien autrement puissante sur tout l’homme. L’homme, c’est
son style : quand un élève est obligé, tous les jours, pendant un an
ou davantage, de livrer par écrit le fond et la forme de sa pensée sur
tous les sujets imaginables, il se livre lui-même, avec son fort et son
faible. Se sent-on faible, on s’accroche au professeur comme le
naufragé à l’unique planche de salut, et alors s’établissent tout
naturellement des rapports de secourable condescendance, d’une
part, et de reconnaissante confiance, de l’autre.
Cela ne doit pas être gai tous les jours, pour le professeur, si l’on
en juge par les efforts inouïs d’ingénieuse patience que nous le
voyons dépenser, souvent en pure perte, pour faire entrer des
choses rudimentaires dans quelque cerveau rebelle ; car ici, mon
ami, on s’occupe de tout le monde, des premiers et des derniers,
selon la seule bonne volonté de chacun. C’est donc bien le moins,
quand on a la chance de compter parmi les forts, de dédommager
quelque peu le pauvre professeur par une tenue et une application
sans reproche : nous tâchons de le faire.
Il nous le rend dans ces charmantes réunions académiques, où il
convoque régulièrement l’élite de la classe pour quelque travail
supplémentaire, pour une lecture intéressante, une causerie
littéraire, et qui se terminent quelquefois — voudras-tu le croire ? —
par l’épuisement… d’une boîte de dragées, offerte au Père en
souvenir du baptême d’un de nos petits frères et qu’il nous offre à
son tour. Tu conçois bien que ce n’est pas la dragée qui fait plaisir :
c’est de la croquer en famille.
Après cela, tu es libre de m’appeler fanatique. Mais là, entre
nous deux, s’il prenait envie demain à mon brave papa de me
renvoyer au lycée de Z…, ὦ πόποι! Quelle culbute je ferais ! Celle
du petit Vulcain, qui tomba de l’Olympe pendant neuf jours de suite,
ne serait rien en comparaison.
Pardonne mon impertinente franchise.
Ton ami,

Paul.

18. Au même.

22 décembre.

Mon cher Louis,

Il vient de m’arriver une histoire désagréable qui aurait pu avoir

un dénouement tragique. Je veux te la conter, pour pénitence.
J’ai un faible que tu connais : sans rime ni raison, je fais encore
quelquefois des vers. Ce serait une manie bien innocente, vu la
qualité de mes produits, si je bornais ma verve soi-disant poétique à
des sujets inoffensifs, cantiques, pastorales, ou épopée. Mais,
quelque diable sans doute me poussant, il se trouve que mes
préférences décidées vont à la satire. Quand je vois certaines gens
qui font certaines choses, j’enrage et j’ai envie de mordre, comme un
vulgaire toutou. C’est un fort vilain défaut : vais-je m’en corriger,
après la leçon que j’ai reçue ? Je le souhaite, mais je crains que ça
ne soit dans le sang.
 Donc, avant-hier, le petit grand homme dont je t’ai parlé posait,
faisait de l’épate, devant quelques illustres membres de la confrérie
des grosses moules. Il s’agissait de son poète favori : il est
hugolâtre. Je ne déteste pas Victor Hugo : si les poètes sont tous
plus ou moins fous, lui, c’est un fou puissant. Ainsi pense notre
professeur. Le grand homme de quatre pieds six pouces admet la
puissance, mais non la folie, et, au moment où je passais, il
déclamait avec un lyrisme tout à fait convaincu la lugubre rencontre
de l’âne et du crapaud martyrisé par des gamins. Les autres béaient
d’admiration, comme des huîtres à marée montante. Je haussai les
épaules : il s’en aperçut et se mordit les lèvres.
Mais je fis mieux, c’est-à-dire plus mal. Rentré à l’étude, j’utilisai
un moment de loisir à aiguiser une épigramme qui se terminait par
ces deux vers :

Royal dindon qui fait sa roue

Devant sa cour d’oisons.

Pas bien méchants, n’est-il pas vrai ? Et puis les vers sont des vers :
on ne les prend pas à la lettre. Malheureusement ils circulèrent ; un
artiste malicieux les aggrava, en y adaptant un air connu, et, à la
récréation suivante, quinze élèves le fredonnèrent, l’un après l’autre,
au nez de mon grand homme. Au quinzième, il perdit patience, vint
droit à moi, qui ne lui disais rien, et essaya de me cracher au visage.
Dame ! je répondis du tac au tac — et sa joue claqua. Il cria :
« Lâche ! » et esquissa un coup de pied, qui ne réussit point :
seconde claque. Alors le pauvret se mit à pleurer. Cela me calma
net.
Mais le mal était fait et le feu dans la ruche, je veux dire dans la
division. La majorité des élèves, par antipathie pour l’autre, tenaient
pour moi : quelques-uns, les oisons, m’en voulaient. J’allais devenir
un brandon de discorde, l’auteur d’une guerre civile.
Les deux surveillants, qui, au fond (je m’en doutais bien),
n’étaient pas trop fâchés de la leçon donnée au royal dindon, mais
qui regrettaient l’esclandre, se consultèrent ; puis le vieux vint me
dire : « Paul, je ne veux pas apprécier votre conduite : mon devoir
est d’en référer au P. Préfet. » Je voulus me justifier : « Non, fit-il
doucement ; ce n’est pas le lieu ni le moment : je crains que vous ne
soyez pas encore assez maître de vous pour bien voir les choses.
Allez trouver votre Père spirituel : il vous dira ce que vous devez
penser et ce que vous devez faire. On n’en parlera qu’après au P.
Préfet. »
J’obéis sans difficulté. Le Père spirituel m’écouta, comme
toujours, avec attention et bienveillance. Quand j’eus tout loyalement
raconté :
« Mon fils, dit-il gravement, êtes-vous fier de ce que vous avez
fait ? »
J’avais grande envie de répondre que oui : je ne sais pourquoi je
n’en eus pas le courage. Le Père continua :
« Qui de vous deux était le plus fort ? »
Voyant venir le coup, je pris la tangente :
« Pouvais-je me laisser cracher à la figure sans châtier ce bout
d’homme rageur ?
— Peut-être que non. Mais à qui la faute, si le bout d’homme
rageait ? A sa place, ridiculisé et chansonné publiquement, auriez-
vous gardé votre sang-froid ? »
Je répondis par un signe de tête négatif.
« Eh bien, mon fils, de quel droit demandez-vous à d’autres un
effort dont vous ne vous sentez pas vous-même capable ?… Cet
enfant a eu tort de vous insulter comme il l’a fait ; mais, évidemment,
il ne se possédait pas — et il avait été provoqué. » Le Père insista :
« Il avait été provoqué. »
Je comprenais trop bien ce qu’il voulait dire et ne pouvais nier
qu’il eût raison : sans mon épigramme, rien ne serait arrivé. Je
baissai la tête et attendis mon arrêt. Il reprit :
« Vous êtes venu pour savoir mon avis ?
— Oui.
 — Et vous voulez que je vous le dise franchement ?
— Oui.
— Eh bien, vous devez à votre condisciple et à toute la division
une réparation. »
Et comme je me révoltais :
« Mon fils, je ne vous l’impose pas, je n’en ai pas le droit ; mais je
l’attends de votre loyauté de cœur et de votre bon sens. Et pour
avoir le courage de demander pardon aux hommes, venez d’abord
demander votre pardon à Dieu. »
Ce disant, il m’attira doucement à son prie-Dieu, s’agenouilla à
côté de moi devant son pauvre Christ de cuivre et prononça d’une
voix où tremblait un peu d’émotion : Seigneur, pardonnez-nous nos
offenses, comme nous pardonnons à ceux qui nous ont offensés. »
Je te laisse à deviner ce qui suivit.
Le même jour, après la classe du soir, pendant que la division
silencieuse entrait dans la cour sur deux rangs, je sortis de ma place
et m’avançant vers ma victime, je dis très haut :
« N…, je te fais mes excuses pour les ennuis que je t’ai causés ;
je les regrette et te prie, devant tous nos camarades, de me
pardonner. »
Il prit la main que je lui tendais et la serra avec une vivacité qui
me donna bonne opinion de son cœur : « Merci », dit-il, et un peu
plus bas il ajouta : « Pardonne-moi aussi. »
Sur ce dernier mot, que je n’attendais pas, tout ce que j’avais
contre lui s’envola ; je l’embrassai franchement, la division applaudit
et nous célébrâmes tous ensemble la fin de la guerre civile par une
partie de ballon trois fois plus joyeuse que toutes les précédentes.
Le P. Préfet, averti par le Père spirituel, n’eut pas le temps
d’intervenir, et, je crois, n’en eut pas de regret : nulle mesure
disciplinaire ne pouvait produire un effet aussi rapide et aussi
complet. Je me rends fort bien compte que, dans la circonstance,
personne autre que mon directeur de conscience n’eût obtenu de
mon amour-propre un acte de réparation : devant une sommation
officielle, j’aurais cassé, mais non plié.
Tu vois à quoi sert, en dehors même du confessionnal, un Père
spirituel. Il est le tampon qui amortit ou prévient les gros accidents,
comme dans mon cas ; il est, en tout temps, le médiateur naturel
entre les faiblesses du jeune âge et les rigueurs du Code pénal
écolier. Les professeurs et surveillants sont des pères, sans doute,
mais aussi des maîtres : gants de velours, mains de fer. Lui n’est
que père : il n’a que du velours.
Et pourtant — je t’en reparlerai peut-être — ce velours a
quelquefois d’assez rudes passes : il le faut, quand on veut être loyal
avec soi-même. J’ai dans mon directeur une confiance absolue : il
me connaît de fond en comble. Il a été convenu entre nous que je ne
lui cacherais rien et qu’il ne me passerait rien : car je veux me faire
un caractère, et, sans lui, je n’y arriverais jamais.
Toi, mon bon, qui est-ce qui te rabroue, te relève et te soutient ?
Je sais que tu ne hantes pas beaucoup l’aumônier : tu serais mal vu
— et un aumônier pour trois ou quatre cents élèves n’a pas le temps
de s’occuper beaucoup de chacun. Je te plains ; car je t’assure que
c’est bon, par moment, d’avoir son déversoir. Adieu, Louis.

Ton ami,

Paul.

19. De ma sœur Jeanne.

4 janvier.

Mon petit frère chéri,

 Je ne veux pas attendre à demain pour te dire, sous le secret de
la confession, que papa est revenu ce soir enchanté de toi et de tout
ce qu’il a vu et entendu au collège. Quand maman lui a demandé
comment il t’avait trouvé, il a répondu : « Pas reconnaissable. C’est
maintenant un garçon rangé, parfaitement rangé, et intelligent. Je
n’aurais pas cru ! »
Tu juges si maman était contente. Pour allonger son plaisir et le
mien, elle a fait parler papa, qui de sa vie ne s’est montré aussi
communicatif :
« Est-ce qu’il n’a plus ses petits airs mauvais, vous savez, quand
on le contrariait un peu ?
— Rien, plus rien. J’ai essayé deux fois, dans le courant de la
sortie, de le taquiner : il n’a pas bronché. Les Jésuites l’ont dompté.
— Il avait peut-être peur de vous ?
— Lui ? Jamais il n’a été aussi affectueux. Il m’a raconté toutes
ses petites affaires : il cause très bien. Je l’ai laissé commander
notre dîner à l’hôtel : il s’est rappelé tous les plats que j’aime. Et ce
qu’il y a de plus fort… Tu sais quelle moue désagréable il nous
grimaçait, quand nous avions ici de la tête de veau, dont je raffole et
où il ne touchait jamais ? Eh bien, il m’en a fait servir et il en a
mangé, tout comme moi, sans l’ombre d’un dégoût. Tout le temps,
d’ailleurs, il a été pour moi aux petits soins.
— En quoi faisant ? » demandai-je.
— « Par exemple, pour leur comédie, il s’est ingénié à me trouver
la meilleure place, une première, d’où je n’ai perdu ni un mot ni un
geste.
— Oh ! » hasardai-je avec intention, « il a fait ça par coquetterie,
pour être vu dans son rôle ! »
Cela me valut un regard… Brrr !
— « Tu ne seras jamais qu’une petite sotte. Va le dire à tes
Ursulines ! »
Tu te rappelles qu’après ce gros mot-là, il est toujours prudent
pour moi de ne pas pousser plus loin mes plaisanteries. Maman se
hâta d’intervenir :
« A-t-il bien joué ?
— Je ne devrais pas le dire… Ces jeunes gens, ma foi ! ont un
jeu fort naturel, agréable, distingué ; mais il m’a semblé que Paul les
dépassait tous, sauf peut-être un seul, Jean X…
— Ils ne font qu’un, » dis-je.
— « En tout cas, ils font une belle paire d’acteurs, mon fils dans
le rôle du valet Scapin, Jean dans celui de M. Géronte.
— Vous avez fait connaissance avec ce Jean X…?
— Paul me l’a présenté comme son ami et son mentor : c’est un
jeune homme parfait et je souhaite que mon fils lui ressemble. Il
paraît que c’est le coq de la division des grands élèves, préfet de je
ne sais plus quel département.
— Du département de la Congrégation ?
— Possible. A ce titre, je l’ai entendu débiter au P. Recteur, au
nom de tout le collège, un compliment de bonne année fort bien
tourné et plein de beaux sentiments. Ces messieurs ont l’air de
s’entendre à développer le cœur des jeunes gens.
— Comme les Ursulines.
— Avec une petite différence que le P. Recteur, dans sa réponse,
a nettement accentuée : « Vous dites, mes enfants, que vous nous
aimez, que vous aimez vos parents, et je vous crois, parce que vous
avez le cœur bon. Cela suffit-il ? Pour des femmes peut-être… »
Vous entendez, mademoiselle ?… « Pour des hommes, non. Il faut
que vous ayez le cœur fort et que votre amour, dépassant le
domaine du pur sentiment, s’affirme par l’énergie des actes. » Et il
leur a déduit les applications pratiques. Cela m’a fixé sur la manière
dont ces messieurs comprennent l’éducation.
— Y avait-il des dames dans l’auditoire ?
— Oui.
— Elles n’ont pas dû être flattées de la différence.
 — Oh ! Tu penses bien que ce P. Recteur n’est pas Jésuite pour
rien et qu’il a trouvé moyen de dire, par manière de parenthèse, que
beaucoup de femmes ont des cœurs d’homme. Et celles qui étaient
là n’auront pas manqué de se caser du côté le plus flatteur pour
elles.
— Alors, vous avez eu du plaisir ?
— Un peu, surtout lorsque… » Ici, un petit chat dans la gorge.
— « Racontez-nous donc ça, papa. »
Quand le petit chat eut passé : « Eh bien, le matin de la comédie,
j’ai assisté à la proclamation solennelle qui termine le trimestre. Les
parents sont invités. Il m’avait fait mettre à côté de son professeur,
qui est un homme fort aimable. Ces messieurs sont tous très
aimables et gens de bonne compagnie. Le Révérend Père
m’expliquait les choses, à mesure qu’elles se déroulaient. On
proclama d’abord les places obtenues dans chacun des cours :
composition de la semaine, travail de la quinzaine (cela s’appelle la
diligence), excellence du mois. Le premier vient se présenter au P.
Recteur, qui lui attache sur la poitrine une croix d’or ou d’argent et lui
donne l’accolade. Le second n’a qu’un ruban, dont la couleur varie
avec chaque branche — et celui-là, on le reçoit de la main de
quelque professeur. Paul a été décoré de la croix de composition en
discours français par le P. Recteur, et grâce à mon aimable voisin le
professeur de rhétorique, qui m’a cédé son droit, c’est papa qui a eu
l’honneur exceptionnel de fleurir son fils des deux rubans de
diligence et d’excellence.
— Sans émotion aucune ? » demanda maman.
— « Je ne dis pas cela.
— Oh ! Papa a le cœur fort, comme tous les hommes. Moi,
simple fille, je ne me serais pas gênée pour y aller d’une petite larme
au coin de l’œil. C’est bien permis !
— Petite perfide !… Eh bien, oui… Mais c’était la première fois.
— Espérons que ce ne sera pas la dernière. Et après ?
 — Après, sont venus les témoignages de bonne tenue et
d’application, les bien, les très bien, les parfaitement bien, et j’ai
encore eu la faveur de remettre à Paul… Devine quoi, Jeanne.
— Oh ! un bien, tout au plus.
— Ce serait encore trop pour toi… Un parfaitement bien, qui est
dans ma valise et que je veux faire encadrer.
— Nous irons prier devant, n’est-ce pas, chaque soir, en
pèlerinage ?
— A propos de prière », interjeta maman, « ne l’avez-vous pas
trouvé trop… jésuite ?
— Que veux-tu dire ?
— Eh bien, trop… pieux ?
— Trop, non ; assez, oui. Il m’a mené voir la chapelle.
— Ah !
— J’ai admiré les lustres et les vitraux.
— Et lui, qu’a-t-il fait ?
— Lui ? Il m’a offert de l’eau bénite, en entrant, puis s’est mis à
genoux, la tête dans ses mains… Je ne sais ce qu’il faisait.
— Il priait pour quelqu’un… qui ne prie pas beaucoup », fis-je.
Papa me regarda ; mais moi je regardais Minet, qui faisait des
ronrons sur mes genoux. Il se tira d’embarras en disant avec
énergie :
— « Allons dîner : ce voyage m’a creusé l’estomac… Mais je
n’aurais pas cru !… Ces messieurs ont vraiment le tour de main. »
Je te conte tout cela, mon petit frère, au long et au large, parce
que cela m’intéresse énormément et que tu ne seras sans doute pas
fâché toi-même de savoir au juste l’impression de papa. Il est gagné,
sûrement, et tu verras que tout finira bien.
Après dîner, l’oncle Barnabé est venu. Quand papa lui eut refait
son récit avec le même enthousiasme, le brave homme eut le
malheur de dire : « Les Jésuites sont des enjôleurs : c’est reconnu. »
— « Il est reconnu, répliqua papa de son petit ton des jours maigres,
qu’en fait d’éducation, tu n’as jamais eu le sens commun et que tu
n’as pas su empêcher ton Ernest de devenir un crétin de première
force, malgré les trois lycées où tu l’as mis successivement ». Le
pauvre oncle Barnabé n’a pas demandé son reste.
Ton ami Louis a été fort ennuyé de ne pas te trouver ici et m’a
chargé de te faire savoir que les Jésuites, qui ne donnent pas de
vacances pour le nouvel an [3] , sont des esprits chagrins. C’était
aussi l’idée de papa, avant la visite qu’il t’a faite. Il n’en a plus parlé,
ce soir ; je vois bien pourquoi : si tu avais eu des vacances, il ne
t’aurait ni applaudi ni décoré ! Maman et moi, qui n’avons pas eu les
mêmes bonheurs, nous penchons à dire comme Louis. Je t’en
demande pardon pour tes maîtres, que j’estime tout de même,
puisqu’ils te font du bien. Ils doivent avoir des raisons. Mais je
prendrai ma revanche aux jours gras.
[3] Ils n’en donnaient pas à la date de ces lettres. Depuis, il paraît qu’on leur a
forcé la main.

Je t’embrasse un peu, beaucoup, passionnément.

Ta sœur Jeanne.

Papa nous a fidèlement rapporté la recette de ton Frère cuisinier

pour le gâteau de macaroni. Nous l’étudions, maman et moi, avec la
vieille Fanchon, en vue des prochaines vacances. Ça ne paraît pas
bien extraordinaire, quoi que tu en dises merveille.

20. A mon père.

10 janvier.

Mon cher papa,

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